Taller de Creación Literaria de la Universidad Popular de Gandía

EL MONUMENTO ANIMADO

2012-01-08T23:56:00.000-08:00

Cuando Manolo y Petra estaban dando un paseo por el centro de la ciudad, cuál fue su sorpresa al encontrarse en el centro de la plaza con una extrañísima y enorme escultura. La señora comentó a su marido:

—Acércate y te sacaré una foto en el monumento.

El hombre acató las instrucciones de su esposa.

—Arrímate más, para obtener un enfoque más amplio. —le comentó.

Manolo le hizo caso y según se iba acercando a la figura, notó como una rara fuerza magnética le atraía hacia el monumento hasta quedar empotrado en él.

Petra hizo la foto —Venga, no hagas el burro ahora. Sal de ahí, aprisa, que nos esperan a cenar.

Manolo, por mucho que lo intentó, no conseguía despegarse de esa mole.

Acudió la policía local, los bomberos, una ambulancia, la plaza se fue abarrotando de mirones que daban su experta opinión y su solución al mismo tiempo, el espectáculo estaba garantizado.

El escultor observaba preocupado, nadie encontraba solución y el futuro de su escultura estaba comprometido, una gira itinerante a través del mundo peligraba.

La actuación del cuerpo de bomberos tuvo que paralizarse puesto que cualquier cortadura en la estructura provocaba dolor, sufrimiento y angustia en el organismo de Manolo. Se había producido una extraña fusión entre el hombre y la monumental obra.

La estructura cobró vida y se iluminó inesperadamente ante las miradas atónitas de todos los presentes. Sólo el médico y Manolo sabían que la causa de este extraño fenómeno lo producía su marcapasos.

No hubo otra solución que continuar la exposición itinerante con el cuerpo de Manolo integrado en ella. Su creador tuvo que acondicionar la obra a las necesidades del acoplado. Recorrieron grandes ciudades como Paris, Londres, Moscú, Tokio.

La mujer viajó junto a ellos. Al principio sufría, luego su amargura fue menguando, decayendo a medida que aumentaba su interés por el artista.

Se acercaban las fechas navideñas, la escultura estaba expuesta en la Puerta del Sol de Madrid, Petra aprovechó para comprar un décimo del sorteo de Navidad en la administración de Doña Manolita y les tocó el gordo, esta circunstancia precipitó el fin de Manolo.

Las doce campanadas de la noche de fin de año contribuyeron a acelerar la explosión, la descarga, el chispazo del marcapasos y con ello su muerte premeditada que en su adiós observó como la escultura le enviaba, en un resplandeciente destello, que iluminó las tinieblas, un mensaje:

—Bay, bay, Manolo. Feliz año nuevo

Amparo Pérez Boix , Maria Luisa Munuera González, Noelia Alves, Sheila Gómez Estruch, Nacho Castelló, Ricardo Roca Y Vicente Lucio Fernández De La Parra

*************

LA VENGANZA

Con motivo del quinto Centenario, se decidió celebrar el fin de año en la Plaza Escuelas Pías. Concentrados frente al reloj se agolpaban miles de personas, bolsas de cotillón, uvas y copas de cava y sidra. Muchos de los presentes observaban la nueva escultura que el ayuntamiento había decidido colocar junto a la familia de los Borgia.

Mientras unos opinaban que le daba vitalidad y energía a la plaza, otros criticaban su obscena modernidad. Se escuchaban comentarios de todo tipo, pero había uno que sonaba con más fuerza: la posibilidad de que la escultura quedara en ese lugar para siempre, retirando a los Borgia que habían tenido allí su hogar en los últimos años.

Empezaron a sonar los cuartos y el bullicio se redujo con la llegada de las campanadas. Justo en la séptima, un grito rompió la calma. Ensartado en varias púas de la escultura futurista, que simulaba una segadora, se hallaba el cuerpo sin vida de un hombre de mediana de edad, su sangre roja iba cambiando poco a poco el color azul del monumento.

La policía no tardó en llegar y reconoció inmediatamente el cuerpo, se trataba del escultor Víktor Ferrando. Puesto que la escultura había generado todo tipo de opiniones, todos y cada uno de los allí presentes podían ser inocentes o culpables.

El pánico comenzó a reinar en la plaza. A uno de los policías le llamó la atención un niño de unos seis años que se encontraba inmóvil ante los Borgia, gritando: Mamá, las estatuas se han movido, las estatuas se han movido. Aunque el policía no lograba adivinar qué ocurría, notaba algo extraño en ellas, algo había cambiado.

¿Siempre han tenido esa sonrisa malévola en sus rostros? — Preguntó uno de los agentes al comisario.

¿No querrá decir que han sido las estatuas, señor Rodríguez? —añadió el comisario en tono irónico.

Esa noche el comisario no sabía lo cerca que estaba de los asesinos.

Tras varios días de investigación, mientras visionaban las cámaras de seguridad de la Caja Rural, observaron atónitos como los Borgia, en un abrir y cerrar de ojos, levantaban al artista de entre la muchedumbre y lo lanzaban contra su creación en la quedó ensartado.

Francisco Escrivá Costa, José Manuel Castellá Almiñana, José Andrés Mayor Escrivá,

Llorenç Bustos Fernández e Irene Cantó Alama

LA MANCHA

2012-01-08T23:51:00.000-08:00

Con treinta grados y oxinet será suficientes.

La descuelgo del armario, me la pongo, para mi desgracia ahí sigue. ¡No puede ser!, otra vez al cesto.

Esta vez la froto como recomienda el fabricante de oxinet, no hay mancha que se le resista y más a sesenta grados. De esta sale.

Hoy luzco mi mejor camisa, y ….¡no!, ahí sigue. Si no fuera porque pensarás que estoy loco, te diría que me ha sonreído. Algo ha cambiado. La primera vez era color tomate frito. Ahora es como de chocolate. A la lavadora. Doble ración de oxinet, sesenta grados y programa anti-manchas. Seguro que sale.

Es la cuarta vez que la saco de la lavadora. Su color es negro azabache y ya es seguro, se ríe. Se ríe de mí, del oxinet, de los sesenta grados, del programa anti-manchas, del cepillo de dientes que gasto para frotarla, se ríe. He tomado una decisión drástica: o ella o yo. No salgo hasta que se vaya.

Se agotó la caja de oxinet, el cepillo está sin cerdas, la lavadora quemada, no hay camisa. ¡Ella sigue ahí!, ¡me esfuerzo por quitarla! No se va. Se ríe cuando la miro. Se ríe cuando me pasan la corbata por el cuello. Se ríe cuando el Cura me dice “ego te absolvo.....” Se ríe cuando oigo el cloc. Se ríe. Es negra, negra como la oscuridad que me envuelve, que me ahoga. Solamente ahora, con mi muerte, comprendo que las manchas de sangre inocente sólo se limpian con el perdón.

José Manuel Castellá Almiñana

LA OFUSCACIÓN

2012-01-08T23:48:00.001-08:00

Mi amigo Pedro es el típico tío sencillo y campechano, que ha tenido que ganarse con su sudorcada uno de los logros que ha ido consiguiendo en su vida. Es la típica persona que todos echamos de menos en una cena de amigos o en una conversación sobre política. Esta mañana mientras hacia footing he recordado el único y último viaje que hicimos juntos. Pedro, como no podría de ser de otra forma, sólo estuvo enamorado una vez, la afortunada o desafortunada, según los ojos que vean esta historia fue Rebeca, una joven catalana, que terminó dejándolo por un chico más optimista, ese fue su argumento, al menos el que utilizó conmigo.

El viaje tuvo lugar porque Pedro ya no concebía la vida como vida, sino como una sucesión de días en los que ya ninguna mujer volvería a llamar su atención. Cuando volvimos de Roma, también dejaron de interesarle los viajes, me dijo con voz muy seria en el aeropuerto: “Ni italianas, ni españolas. Ni viajes, ni amor. He de aceptar que todas las mujeres terminarán dejándome.”A día de hoy, sigue exactamente igual, le hemos organizado mil cenas, varias citas a ciegas y nada, mujer que ve, mujer que sale corriendo.

En fin, todo este rollo para explicar que siempre había pensado que Pedro era un tío pesimista, pero ahora me doy cuenta de que no, tan solo es un tío de ideas fijas, demasiado fijas. Ayer, mientras tomábamos un café en un centro comercial, le propuse tomar un trocito de pastel de naranja y chocolate, una amiga del trabajo me había comentado alguna vez que era la mejor tarta de la ciudad. Y ante mi asombro, su respuesta fue la siguiente: “Ni loco pruebo yo una tarta que te ha recomendado una tía del trabajo, porque claro, ¿qué quiere, eh?, ¿qué quiere esa tía?, casarse contigo y luego abandonarte, como hizo Rebeca. Nada, nada, la tartita para ti. Además, no pruebo las naranjas desde hace un par de años, tuve una reacción alérgica y aunque el médico intentó convencerme de lo contrario, no tengo duda de que me lo provocó el zumo que había tomado esa mañana, un zumo hecho con unas naranjas que me dio mi vecina. ¿Por qué sabes lo que quería mi vecina, no?, fácil, quería que me pusiera enfermo, cuidarme, enamorarme y luego…”

“Sí, Pedro sí, abandonarte como hizo Rebeca”

Irene Cantó Alamá

COCOLISO QUIERE VOLAR

2012-01-08T23:42:00.000-08:00

En un bonito zoo de una ciudad muy lejana vivía Cocoliso, un osito bonachón y cariñoso que creía que era un pajarito. Siempre movía sus brazos de arriba abajo cuando jugaba creyendo así que volaba. Un día cuando mamá oso despertó, no vio a su pequeño en la osera y empezó a buscarlo como una loca. Los cuidadores pronto pudieron averiguar que su enfado y nerviosismo se debía a la ausencia de Cocoliso y empezaron todos a buscarle. Uno de los cuidadores, que siempre andaba distraído, descubrió al osito subido en lo más alto de un gigantesco árbol que servía de sombra en el habitáculo de los osos. La pequeña cría había subido porque quería estar cerca del cielo y lograr por fin echar el vuelo, pero movido por el miedo se dio cuenta que no podía volar y que le era imposible bajarse.

Bajarlo era una tarea difícil y el pobre animal cada vez estaba más asustado. Así que llamaron a una grúa y le ataron unas correas y un arnés a su cuerpo.

Lo bajaron lentamente, mientras él suspendido en el aire movía sus brazos arriba y abajo. Y así fue como aquel rescate se convirtió en su primer y ultimo vuelo.

Francisco Escrivá

ARISTOCRÁTICO

2012-01-08T23:31:00.000-08:00

Vivía casi siempre en el campo, en un gran palacio, con aspecto de castillo feudal, donde el más aristocrático señorío se mostraba por todas partes.

El viento, la lluvia, el frío, la nieve, la niebla, la tempestad no me causaba el más mínimo temor. Mi castillo con sus altas almenas y gruesas paredes, sus señoriales fogones que calentaban sus aposentos, mitigaban todas las intemperies naturales.

Únicamente en mi fortaleza había un punto débil, un talón de Aquiles, que el enemigo desconocía, pero en ese lugar todas mis batallas estaban perdidas y no lograría vencer aunque luchara con todas mis fuerzas hasta la extenuación, estaba dentro del palacio pero no entre sus muros sino adentro, en mi interior, dentro de mí, la soledad, mi soledad que derivó en mi aristocrática locura.

Vicente Lucio

--------------------

Vivía casi siempre en el campo, en un gran palacio, con aspecto de castillo feudal, donde el más aristocrático señorío se mostraba por todas partes.

La única cosa que le mantenía vivo era saber que por las mañanas, al amanecer, podía abrir las ventanas y no escuchar nada, tan solo el sonido del agua, de los pájaros y las lejanas conversaciones de los campesinos que mañana tras mañana se encargaban de mantener los cultivos en perfecto estado. Sufría una lucha interna constante, no soportaba aceptar que su vida había sido diseñada por otros, un título nobiliario que había pasado de generación en generación marcaba todas sus decisiones e impregnaba cada una de sus vivencias. Por otro lado, no aceptaba la idea de renunciar a ello y la inmediata consecuencia de decepcionar a su madre, una mujer viuda que había depositado en él toda su confianza, una buena mujer incapaz de ver que su hijo tenía don.

Este joven de 26 años, recordaba diariamente las tardes con su abuelo, un excombatiente chiflado que sentía debilidad por el arte, cerca del lado, junto a la cascada. Siempre les acompañaba un lienzo que volvía cada tarde lleno de colores y terminaba cada noche en la cuadra, junto a caballos y sirvientes.

Esa tarde de marzo, doce años después de la muerte de su abuelo, decidió coger un lienzo y enfrentarse a él. Lo observó, lo analizó e intentó plasmar en él su vida, sus vivencias desde aquellas tardes coloridas de su infancia. Horas después seguía sin poder trazar ni una sola línea, pero eso ya no le importaba, lo que realmente le alteraba era que siguiera blanco, impoluto. Las lágrimas empezaron a deslizarse por sus mejillas y la inevitable comparación del lienzo con su vida giraba sin cesar dentro de su cabeza. Minutos más tarde, alguien llamó a la puerta, era su madre recordándole que venían a cenar los Duques de Santro y que su hija estaba muy interesada en él. La puerta se cerró y la mujer no se percató de la tristeza de su hijo. Los años siguieron pasando pero las cosas permanecieron estáticas, nada cambió.

Irene Cantó Alamá

--------------------

Vivía casi siempre en el campo, en un gran palacio, con aspecto de castillo feudal, donde el más aristocrático señorío, se mostraba por todas partes.

Lo que más le gustaba era tener invitados y mirar por el gran ventanal de la sala de armas cómo se acercaban torpemente por el laberinto del jardín que precedía al palacio, volviéndose locos por intentar salir de él.

Mandó construir este decorado, a raíz del suceso que le ocurrió hace ya algunos años y que le cambió la vida por completo.

Le invitaron a una recepción en el palacio de Versalles para debatir y solucionar conflictos, que posteriormente terminaron con la famosa Revolución Francesa.

Cuando se personó en el palacio, le llamó poderosamente la atención un jardín en forma de laberinto que le llamaba a voces visitarlo.

Fue tal su curiosidad, que prácticamente se quedó encerrado allí, llegando tarde a la reunión, salvándose milagrosamente de la masacre que se produjo en su interior y que inició esta revolución.

Con el paso del tiempo, quiso hacerle un homenaje a la casualidad y lo hizo en forma de jardín laberíntico, en el que pasa la mayor parte del tiempo recordando el acto que forjó su destino.

Ricardo Roca

REGRESO A CASA

2012-01-08T23:29:00.000-08:00

Hace cinco años preparaba mi maleta para empezar lo que sería una nueva etapa en mi vida. Entonces tenía 26 años y hacía pocos meses que había terminado la carrera – vocación tardía-.

El viaje me inquietaba y fascinada por partes iguales, no por el trayecto ni por la distancia, sino más bien por la actividad que iba a realizar allí. No puedo decir que fuese la ilusión de mi vida (aun hoy no me atrevería a decirlo), pero sí sentía cierta excitación.

Cuando llegué me pareció revivir la escena de aquella película de Cantinflas “El profesor”, no por el recibimiento que me dieron, pero sí por lo agotada que estaba del viaje y por lo pequeño del pueblo.

Soy maestra, y mis primeros cinco años como tal, los he desempeñado lejos de aquí. Cinco años fascinantes, con alegrías, penas, añoranzas, ganas de volver, de no hacerlo y un millón más de sensaciones que no sabría ni cómo empezar a describir.

Ahora regreso, mis miedos se van disipando y mis expectativas se van cumpliendo para alcanzar mis metas.

Sheila Gómez Estruch

NO SABIA EL QUE PODIA ESCRIURE

2012-01-08T23:26:00.000-08:00

No sabia el que podia escriure, no ho sabia fins fa un moment.

Quan ens han dit que calia contar alguna cosa sobre nosaltres mateixos, he pensat immediatament en les meues circumstàncies personals, com no fer-ho si elles m’han dut ací?

Però escoltant a una de les companyes he canviat d’idea: he pensat que millor contava el que em va passant pel cap en aquest moment, ja que les penes les he deixat aparcades a l’entrada i ja les arreplegaré a l’eixir. De moment, prou és que veig davant de mi moltes possibilitats en les paraules que ens han dirigit.

He posat moltes esperances en aquest taller i he imaginat un ventall de coses bones, d’altres no tant i d’altres gens agradables i de moment les tinc al davant, encara sense estrenar, embolicades en els papers de colors que he dut amb mi.

Això si, tot no va a ser fàcil i potser el pitjor vinga ara mateix, perquè llegir les meues coses davant de tots em costarà molt, com també em costarà escoltar el que opinen els altres sobre els meus textos perquè sempre he estat prou susceptible. Bé, altra cosa en la que s’haurà de treballar...

Amparo Pérez Boix

EL ALBORNOZ

2012-01-08T23:15:00.000-08:00

Descubrió el albornoz en el cubo de la basura, parecía manchado de sangre. Eusebio quedó preso de pánico, lo asió lentamente para comprobar lo que había descubierto, lo desplegó desde la ancha orilla del cuello y ladeándolo de un lado a otro intentó comprobar si ciertamente aquella mancha era sangre humana. Esto no hacía más que acentuar sus sospechas, llevaba varias semanas observando desde la ventana de su habitación a la extraña pareja que tenía como vecinos.

Ella era delgada y rara era la vez que le daba los buenos días. Él, en cambio, parecía muy serio, autoritario y su mirada siempre estaba perdida.
Dos días después del hallazgo del albornoz, cuando Eusebio estaba desayunando recordó que había olvidado la redacción de Lengua que le había pedido la señorita Márquez. Volvió a su cuarto y mientras la buscaba oyó crujir las tablas del suelo y llamó a su madre. En ese momento recordó que no estaba en casa, hacía poco que había entrado a trabajar en el hospital. Se asomó a la escalera y vio a la vecina subir con una antorcha. Corrió a su habitación e intentó cerrar la puerta sin éxito, el pestillo estaba roto. Asustado, se zambulló debajo de su cama. La puerta se abrió con un rechinar de bisagras y una voz dulce empezó a llamarlo: “Eusebio, Eusebio, ¿Dónde estás?”, tras unos segundos de duda reconoció la voz de su madre y salió de debajo de la cama gritando: “Huye mamá, huye, es la asesina”. Para su asombro, cuando alzó la vista, un grupo de personas, entre familiares y amigos, comenzó a cantarle: “Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, te deseamos Eusebio, cumpleaños feliz”. La vecina sujetaba la tarta de fresas con las 8 velas encendidas.

Llorenz Bustos, José Manuel Castellá, Sheila Gómez Estruch,
Nacho Castelló, José Andrés Mayor, Irene Cantó

TALLER DE PALABRAS 2011

2011-09-06T11:03:00.001-07:00

JOSEFA GARCÍA MIÑANA- 5 DE SEPTIEMBRE

2011-08-28T01:40:00.000-07:00

FRANCISCO ESCRIVÁ COSTA- 22 DE AGOSTO

ANA MARÍA ORTA- 29 DE AGOSTO

2011-08-28T01:28:00.000-07:00

RICARDO ROCA - 8 DE AGOSTO

VICENTE LUCIO FERNÁNDEZ DE LA PARRA- 15 DE AGOSTO

2011-07-28T22:35:00.001-07:00

GEMA HERNÁNDEZ ORQUÍN - 25 DE JULIO

MARÍA JOSÉ FRASQUET TODOLÍ - 1 DE AGOSTO

2011-07-12T00:54:00.000-07:00

PEPE TEJADA - 11 DE JULIO

JOSÉ CLIMENT - 18 DE JULIO

LLe3 nº 3, 2011

2011-06-11T11:54:00.000-07:00

Abrir publicación - Free publishing - More literatura

2011-06-04T00:14:00.000-07:00

PREMIO ALUMNOS CASTELLANO

HUÍDA A ÁFRICA

Gema Hernández Orquín

Nada conseguía traspasar la burbuja de espacio y tiempo en la que estaban inmersos los dos hermanos: ni el tráfico, ni el griterío de una fila de escolares que cruzaban la calle, ni la alarma de un coche aparcado frente a aquel bar.

Sentados frente a dos cafés, ambos tenían la mirada perdida, mientras uno asimilaba la noticia y el otro corroboraba su decisión en silencio.

Fernando rompió el momento — Entonces, ¿estás seguro? ¿lo has pensado bien? Sabes que si quieres puedes venir a casa un tiempo, María y los niños estarían encantados de que vivieras con nosotros, hay sitio de sobra y —Carlos interrumpió.

— Me voy Fernando, lo tengo muy pensado, necesito cambiar de aires, de trabajo, de casa, de vida. Se que parece una huída y lo es pero no puedo seguir viviendo en esa casa, dormir en nuestra cama, pasar por delante del colegio de Sara, no puedo.

Carlos, era el pequeño pero el más alto y había sido un hombre de complexión fuerte. Muy deportista, después de la tragedia había perdido mucho peso, había empequeñecido.

“Perder a tu mujer y a tu hija en un accidente de tráfico y salir completamente ileso es demasiado insoportable y más para un médico de profesión” pensó Fernando. Le entristeció pero no le sorprendió la decisión.

— ¿Has pensado dónde vas a ir?

— África.

— ¿Pero dónde exactamente? —Insistió Fernando

— A Lesotho. Mi compañera de planta Ana ha colaborado con Médicos sin Fronteras durante años. Me ha contado que el país, pese a ser fronterizo con Sudáfrica, es de los más pobres, está azotado por el VIH y la tuberculosis y los pocos médicos locales que hay se están yendo. Ya tengo el billete, me voy el lunes por la mañana.

Apuraron el café, salieron del bar y de pie, ante la puerta, se fundieron en un abrazo tan fuerte como si éste les ayudara a compartir el dolor.

— Cuida de mamá y papá, ellos ya saben lo de mi marcha y no me han puesto ninguna objeción aunque sé que están angustiados. En Lesotho no hay guerras tribales pero hay malaria, tuberculosis y sida. Os prometo que tendré mucho cuidado. Esto no es un suicidio lento, de verdad hermano, si quisiera hacerlo lo habría hecho ya.

— Llámame, Carlos, no importa la diferencia horaria, quiero saber de ti.

Había oscurecido. Los hermanos tomaron rumbos opuestos.

Fernando volvió a casa, con su familia, a buscar en Internet todo lo referente al país donde volaba Carlos en unas horas. “Lesotho, espero que todo esto valga la pena, quiero recuperar aunque sea un pedazo de lo que fue mi hermano, quiero volver a jugar un partido de volley con él” rumió mientras buscaba las llaves de su coche.

Carlos, que desde el accidente no conducía, prefirió volver a casa caminando. Caminar le relajaba, observar la vida a su alrededor, una vida en la que el había formado parte hasta hacía muy poco y con la que ya no se identificaba. “Los inquilinos entran mañana, tengo que acabar de bajar las cajas al trastero”. De repente le invadió una sensación amarga, un profundo sentimiento de culpa.

Desde que preparaba su viaje a África no había pensado tanto en su mujer y su hija, ni en el accidente, ni en los desesperados minutos en los que intentó reanimarlas aquella fatídica mañana. Se sintió mal, muy mal, quizás era eso a lo que se refería su psiquiatra cuando le hablaba del proceso que debía atravesar. “Duelo y cambio de vida, de rutina”. La voz de una mujer joven que empujaba un carrito de bebé le devolvió a la tierra.

— Me deja pasar, por favor.

— Disculpe, pase, pase. —Contestó Carlos un poco aturdido.

La observó alejarse.

Cuando llegó a casa no pudo dejar de sentir esa desolación, estaba vacía, inhóspita, toda su vida anterior en cajas de mudanza: unas para beneficencia, otras al trastero y dos maletas junto a la puerta, las que llevaría consigo en su huída a África. “Hoy tomaré sólo un tranquimazín, mañana será un día duro y quiero estar despejado”.

La despedida, que le habían preparado los compañeros la noche anterior, había sido larga. Suponía que iba a ser un café y unos dulces en la sala de descanso pero al final acabaron en el bar de Miguelón, tomando unas copas y recordando historias de planta. Todos querían asegurarse de que Carlos estaba bien y de que sabía lo que hacía.

Medina, el médico adjunto, le había mostrado su preocupación. Iba a tener que viajar solo pero le recibirían en el aeropuerto de Moshoshoe y le llevarían a la capital, Maseru, a tan sólo veinte kilómetros. Todos se había pasado la noche dándole consejos: cómo llegar al centro de la ONG en Maseru, por quién preguntar, costumbres, protocolos de seguridad para evitar contagios.

En cuánto tomó asiento en aquel gigantesco jumbo de la South African Airlines cerró los ojos, “Me quedan doce horas de vuelo, ocho mil doscientos kilómetros, necesito descansar un poco”.

Cuando parecía que aún no llevaban ni una hora de vuelo, aunque habían pasado tres, una belleza africana de grandes ojos y piel muy negra le despertó:

— Señor, señor, disculpe ¿desea leer algo? tenemos The Guardian, The Daily Telegraph, Lesotho News.

Lesotho había sido una colonia británica y se notaba incluso los olores que había percibido nada más entrar en el avión, eran evocadoramente british, mantequilla, fish and chips, lavanda …

— ¿Toda la prensa es en inglés?

— Si, señor. ¿Desea prensa en castellano? —Contestó la joven.

—No, deme algún periódico local, me pondré al día, gracias.

Carlos no daba crédito. Noticias como “Un diamante blanco de 185 quilates ha sido encontrado en la mina Letseng“ o “El 70 % del agua potable que se consume en Sudáfrica procede de los recursos naturales de su país cofronterizo Lesotho”, compartían las páginas de los periódicos con otras como “ Se prevén grandes inversiones en el sector agrícola de Lesotho, fuertemente afectado por la sequía ” o “Thaba Tseka es uno de los distritos más afectados por el VIH/SIDA de Lesotho. Los niveles de orfandad se disparan.”. Incomprensible. Aquellas noticias tan contradictorias le infringían más dudas sobre lo que iba a encontrar. Entre pensamientos, dudas, nostalgia y miedo a lo desconocido se quedó profundamente dormido.

Un fuerte dolor de oídos le despertó, “Parece que estamos descendiendo”. El enorme Jumbo de SAA empezaba su inmersión entre una espesa masa de nubes.

Había leído mucho sobre la tierra a la que volaba y, sin poder evitarlo, había evocado unas imágenes un tanto cinematográficas sobre su primera visión de las tierras africanas pero lo que empezaba a divisar no se parecía en nada a aquello.

Ni inmensas estepas, ni animales en libertad, ni enormes baobabs, veía un paisaje rocoso de tierras oscuras, modestos edificios diseminados y algunas estribaciones de cadenas montañosas, ¿las Dragensberg de las que tanto había leído, quizás? Realmente no era su visión preconcebida de África.

Una vez en tierra y mientras esperaba sus maletas junto a la cinta transportadora, le pareció divisar entre el gentío de la recepción a un joven con una cartulina en la que parecía poner su nombre Doctor Carlos Carriedo, recogió las maletas y se dirigió hacia él.

—Hi, I´m Dr. Carriedo.

Un joven bantú, extremadamente alto y delgado cuya única vestimenta era un manta y unas sandalias, se presentó a Carlos en un perfecto inglés:

— Soy Ntsu, voy a ser su chofer /guía durante su estancia.

Subieron las maletas a un 4x4 y emprendieron camino a Maseru mientras Ntsu le contaba a Carlos sobre el orgullo de su ascendencia bosquimana, de la labor tan valiosa que estaba haciendo la ONG en su país y lo orgulloso que estaba de trabajar para MSF. Carlos le observaba al tiempo que intentaba distinguir algo entre la polvareda que levantaba aquel viejo Land Rover.

— Ntsu ¿es que no hay ninguna carretera asfaltada desde el aeropuerto hasta la capital?

— Es una hora problemática para la entrada a la capital y este camino de ganado, aunque deteriorado, es más rápido.

Ntsu dejó de hablar, paró el coche en medio de la nube de polvo y se volvió a Carlos con una mirada vidriosa y suplicante. Un pánico atroz invadió a Carlos, ¿y si la acreditación era falsa?, ¿y si aquel joven pertenecía a una mafia y lo acababan de secuestrar?,¿y si…?

— ¿Por qué paras? —preguntó.

—Doctor, discúlpeme, sé que le esperan en la Organización y que esto que voy a hacer es totalmente anormal pero debo pedirle un favor. Quiero pedirle que vea a mi niña; hace días que tiene fiebre y mucha tos, no come, no la puedo llevar a la ciudad porque pondrán a toda la familia en cuarentena y yo me quedaré sin trabajo. Por favor, Doctor, haré todo lo que me pida.

De inmediato Carlos recordó la noche anterior a su partida, Medina le había puesto sobre aviso “No te involucres en los casos, sé todo lo objetivo que puedas, no recibas obsequios a cambio o estarás vendido “. Esa, justamente, era la situación a la que Medina se refería y estaba sucediendo ya, mucho antes de lo que él esperaba.

—¿Qué hacer? Soy un médico, intento salvar vidas, cómo no involucrarme en el caso de Ntsu. Es un desconocido pero va a ser mi sombra durante estos meses —pensó.

— Está bien, tranquilízate, la veré pero no te prometo nada, si es necesario habrá que llevarla a un hospital ¿Dónde está la niña?

— En Tsuang, Doctor, la aldea donde vivo con mi familia.

Tsuang era un pueblo de pequeñas chozas a medio camino entre el aeropuerto y Maseru. Cuando llegaron, un griterío de niños los recibió, pedían algo que a Carlos le era familiar .

— Si, Doctor, piden chupa-chups, los niños de la aldea saben que trabajo con médicos españoles y ellos siempre traen esos caramelos con palo, a los niños les encanta.

Ntsu detuvo el coche delante de su choza, una de las más grandes. Llamaba la atención entre tanta pobreza una enorme antena parabólica en el techo. Se notaba que aquel joven bantú era un hombre con suerte al trabajar para la organización.

Carlos empezó a entender las súplicas de Ntsu, era realmente un privilegiado. Se dirigió al maletero del 4x4 y cogió su maletín.

Al entrar a la casa de Ntsu, percibió un olor muy peculiar, penetrante, especiado, eran unas hierbas que hervían en el fuego, probablemente para la pequeña. No le gustó lo que vio: la piel de la niña estaba llena de placas rojizas y parecía que llevaba tiempo en ese estado.

— Hola pequeña ¿Cómo te llamas?

— Nandi, me llamo Nandi

— Ayer cumplió ocho años — dijo Ntsu

— Sí, ocho —dijo la niña mostrando ocho dedos de sus pequeñas manos.

“Es justo la edad que cumpliría Sara si no...” pensó. Se incorporó y dijo a Ntsu:

— La curaremos Ntsu, te doy mi palabra.

Y mirando una pequeña pulsera de hilo de colores, que lucía en su muñeca y que tiempo atrás le había regalado su pequeña Sara, repitió:

—Te doy mi palabra Sara, hija, la curaremos.

2011-06-04T00:10:00.000-07:00

ACCÉSIT ALUMNOS CASTELLANO

ÁFRICA EN UN ABRAZO

María José Frasquet Todolí

Lucía entró en el centro de salud. Nerviosa, con el pequeño en brazos, se dirigió a la ventanilla de urgencias. Las palabras le salían atropelladamente, mi hijo esta mañana ha despertado devolviendo y con fiebre.

— Nombre por favor, —le cortó la auxiliar con impaciencia.

Intentó serenarse, estaba asustada, su pequeño nunca había estado enfermo. La enfermera no tardó más que un par de minutos en completar el formulario, sin embargo a ella le pareció una eternidad. Sintió ganas de llorar. Ni una palabra de aliento, ni un gesto amable, tan sólo un escueto, “ya le llamarán”. Se sentó en la sala de espera, y con sumo cuidado acomodó al niño en sus brazos mientras le susurraba tiernas palabras.

A medida que pasaba el tiempo, la angustia de la joven iba creciendo. Miró el reloj, llevaba tres cuartos de hora sentada con el cuerpo dolorido y los nervios a flor de piel. Una vez más, dirigió su mirada al mostrador. En ese momento, la enfermera hablaba animosamente con una extraña mujer vestida con una túnica multicolor y un llamativo tocado por el que asomaba el cabello recogido en trencitas. Cogida de su mano, una niña de corta edad seguía la conversación muy seria.

Con paso seguro y la cabeza bien alta, entró en la consulta sin esperar su turno. Una mezcla de curiosidad e indignación se apoderó de ella. Había llegado antes, se suponía que aquello era Urgencias y, por lo que parecía, aquella arrogante no tenía prisa alguna. “De fuera vendrán que de casa te echarán”, musitó con sarcasmo.

Al oír el nombre de su hijo salió disparada. La rabia que había ido acumulando le impidió ver a la mujer que salía en ese momento. No llegaron a tropezar. Unas manos la sujetaron con delicadeza. ¿Se encuentra bien?, oyó que le preguntaban. Abrumada levantó la cabeza. Unos enormes ojos negros la miraban. Por un momento no la reconoció. Aquel bello rostro de mirada serena, aquella dulce sonrisa, nada tenían que ver con la mujer soberbia que se había colado minutos antes. Lucía, incapaz de articular palabra, asintió con la cabeza y entró en la consulta. Ya no estaba enfadada, no acababa de comprender lo ocurrido pero algo, en su interior, le decía que ese encuentro tenía mucho que ver con su repentino cambio de humor. Por primera vez en toda la mañana, sintió que nada grave le ocurría a su pequeño.

Al salir del hospital la vio. Sentada en un banco, con los ojos cerrados, parecía disfrutar del sol. y no resistió el impulso de sentarse a su lado. Como si le hubiera estado esperando, lentamente abrió los ojos y le sonrió “me alegro de que los dos estéis bien, tú y tu hijo”. Acto seguido, como lo más natural del mundo y en un español bastante correcto, se presentó: —yo soy Salamatu y ella — señaló a la niña que jugaba con una muñeca— es Naima.

Hechas las presentaciones, se pusieron a hablar con la familiaridad de dos buenas amigas. Salamatu reía ante la insaciable curiosidad de Lucía que no paraba de hacerle preguntas sobre su vida, su país. Ella misma reconoció que necesitaba hablar con alguien sobre los suyos, de su existencia en aquella remota tierra. Sin darse cuenta, las palabras iban saliendo por sí mismas, sin esfuerzo alguno.

Al igual que los chamanes de su tribu, Salamatu empezó a relatar su historia como si de una hermosa melodía se tratara. Pertenecía a una tribu llamada peul cuyo campamento se encontraba al sur de Níger, en un lugar llamado Kougga Zhadyilinam. Su marido tenía otras dos mujeres, aunque, sonrió con timidez, hubiera preferido ser la única.

Sus hermosos ojos se iluminaron al mencionar a sus otros cuatro hijos, tres varones y una niña. ¡Cuánto los echaba de menos! Ella era feliz en su tierra, con su pobreza. Nunca le importó el duro trabajo ni las precarias condiciones en que vivían. Era dichosa, sin más, en plena armonía con la naturaleza. Salamatu guardó silencio.

Toc, toc, toc, el golpear del palo sobre el mortero de mijo, resonaba en su corazón. Sintió que estaba en su hogar, en una de aquellas noches de África, bajo una increíble bóveda de millones, brillantes y cercanas estrellas. Se vio, de pronto, sacando agua del pozo, arremangada su túnica, mientras las niñas reían y bailaban, un suave carraspeo le devolvió a la realidad. Con una triste sonrisa tranquilizó a Lucía que le miraba con preocupación, no te preocupes, estoy bien. Es que fue muy duro dejar mi país, despedirme de mi familia sin la certeza de volver a verles pero lo peor fue no poderme traer a los otros niños.

Ambas guardaron silencio. Seguían sentadas, sin mirarse.

El tintineo de sus trencitas, alborotadas por una suave brisa, devolvió a Salamatu su natural alegría y llena de optimismo reanudó su historia: habían transcurrido dos años desde aquel día en que su vida cambió por completo con la llegada al campamento de una expedición. Eran tres hombres y dos mujeres dispuestos a estudiar los efectos de la globalización entre algunos de los pueblos “menos contaminados”.

Desde un principio, se quedaron cautivados por la amabilidad de aquella gente que con tanta generosidad les permitían entrar en sus hogares y en sus corazones. Lamentablemente, pronto descubrieron las numerosas enfermedades infecciosas que asolaban sin piedad a los habitantes de aquel árido lugar. Sintiéndose en deuda, trataron de aliviar el dolor de aquel pueblo que con tanto cariño les había acogido, sin poder evitar un amargo sentimiento de impotencia ante esa cruel realidad. A pesar de sus esfuerzos, muchos acabarían muriendo. Sin embargo, aquella gente admirable aceptaba la muerte con naturalidad. Sólo era un paso para poder disfrutar de una nueva vida en la que renacían con más fuerza y vigor.

Salamatu creía en ese paraíso del que tantas veces había oído hablar a sus mayores, pero su pequeña aún tenía mucho que ofrecer en esta vida. Se negaba a quedarse de brazos cruzados mientras su pequeña se apagaba poco a poco.

Fue en uno de aquellos encuentros con la psicóloga española, mientras conversaban sobre el papel de la mujer en la tribu, su sexualidad, los hijos, cuando Salamatu se armó de valor y le pidió ayuda. Estaba dispuesta a todo por salvar a su hija.

Unas semanas más tarde, Salamatu y Naima viajaban, junto a la expedición, rumbo a España. La esperanza de ver a su hija curada aliviaba la congoja que sentía por todo lo que acababa dejar atrás.

Lucía sobrecogida, no osaba abrir la boca. Ahora empezaba a comprender el aire de superioridad. Su aparente altivez era algo innato en aquella mujer luchadora y valiente.

Orgullosa por la herencia que había recibido de sus antepasados, por aquellos valores que se habían transmitidos intactos desde tiempos inmemoriales, sólo pretendía honrar a su raza. Allí, sola, en un país desconocido, había descubierto las nuevas enfermedades de la civilización: depresión, estrés, prisa, insomnio.

Sin darse cuenta, el tiempo había pasado volando. Lucía hubiera querido seguir recorriendo aquel hermoso continente de la mano de su amiga. Sí, su amiga.

Se sentía avergonzada por juzgarla tan injustamente. Salamatu, de pie, le sonreía:

—Hay tantas cosas que nos dejamos por el camino, — le dijo acariciando la cabecita de Carlos que dormía plácidamente —No dejes que las prisas, los problemas, te impidan disfrutar de un bello atardecer.

Llamó a su hija dispuesta a irse, pero Lucía le cogió la mano, ¿nos vemos mañana?, casi le imploró. Por primera vez empezaba a cuestionarse su vida.

Salamatu le había abierto una puerta invitándole a entrar, insegura, intuía que una vez la franqueara ya nada sería igual. Mientras le oía hablar de sus costumbres, sus ritos, las continuas luchas ante las adversidades, cómo engañaban al hambre con bailes y fiestas, sentía que había pasado por la vida de puntillas, apenas sin vivirla.

En aquel apasionante viaje por África había disfrutado de la libertad, sentido emociones y sensaciones hasta ahora desconocidas. La dulce voz de Salamatu interrumpió sus pensamientos, si quieres nos vemos mañana. Todos los días vengo a la misma hora. Naíma lleva un control muy estricto.

Lucía se levantó pero no se decidía a marcharse, ¿cómo lo haces?, ¿nunca dejas de sonreír? Salamatu, riendo abiertamente, le contestó, —mi abuela siempre decía que muchas personas se pasan la vida buscando la felicidad, como si de un tesoro se tratara, y en su afán por encontrarla, mueren sin haber vivido, sin comprender que ésta se encuentra en nosotros mismos. Sólo dando, dándonos a nosotros mismos, conseguimos ser felices.

Un hombre que paseaba con su perro se quedó extrañado contemplando aquellas dos mujeres tan distintas. Lucía, riendo, gritó, ¡llevaba tanto tiempo sin poder abrazar a mi hermana!

2011-06-04T00:02:00.000-07:00

PREMIO ALUMNOS VALENCIÀ

L'AMOR VIATJA AMB AVIÓ

Francisco Escrivá Costa

Va girar el cap clavant els seus ulls de pantera sobre mi. Em veia vindre tal reacció des que vaig veure passar volant, des del pupitre de darrere, una gran bola de paper que va impactar en la seua esquena. Joan es va arraulir per amagar-se, deixant-me tot sol davant la seua mirada d'enfurida felina. Supose que la meua cara de panoli no m'ajudava a demostrar la meua innocència. Vaig amenaçar de mort a Joan, lliscant el dit sobre la meua gola; ell silenciosament reia. Era el primer dia de classe i he de reconèixer que em vaig quedar atordit en veure entrar aquella xiqueta. Tenia la pell de color xocolate, un cabell rogenc i pompós i un nom que em tenia intrigat. Segurament, ara m'odiaria per culpa del graciós de la classe, però d'altra banda, tenia l'excusa perfecta per parlar amb ella en el pati, si les estranyes pessigolles que tenia en el meu interior no m'ho impedien. Amb les cames tremoloses, vaig donar les pertinents explicacions i vaig delatar, sense cap remordiment, al verdader llançador del meteorit. A partir d'aquell matí de setembre, l'Àfrica i jo vam ser inseparables. Anàvem junts al col•legi, fèiem els deures, anàvem al parc, als recreatius; però el que més m'agradava era anar a sa casa. Era com un museu de caretes ancestrals, llances i milions d'estatuetes en què, segons contava sa mare, habitaven esperits.

L'Àfrica havia nascut a París, però prompte se'n va anar a viure a Barcelona i després d'onze anys en la Ciutat Comtal, a son pare, pilot d'avions de passatgers, li van proposar anar a València a treballar. Tenia un enorme despatx ple de mapes i avions penjats del sostre per fils fins, donava la sensació que volaven per l'habitació buscant on aterrar. Sa mare, de la qual havia heretat el seu cabell, sempre anava amb túniques de colors vius; ens preparava galetes de sèsam, bevíem te i ens relatava llegendes d'Àfrica, sobretot ens parlava de la seua enyorada Kenya. Jo em submergia en un món de fantasia, d'encara hui sense escapatòria. El curs em va passar volant, les vacances d'estiu estaven ja prop, i com cada any la iaia ens esperava en el seu apartament de la platja de Gandia, per passar amb ella uns mesos. Aquell any no em venia de gust anar-hi, volia quedar-me amb la meua amiga, poder baixar de nit al carrer, escoltar increïbles històries mentre berenàvem asseguts a l'estora de pell sintètica de tigre.

Que res canviarà, que tot seguirà igual... però va ser impossible convèncer els meus pares de quedar-nos a la ciutat i a principis de juliol ens n'anàrem, no sense abans dedicar-nos alguna plorera. Vaig descobrir que m'havia enamorat.

Els dies em passaven lents sense la companyia d'Àfrica, m'avorria en la platja, feia passejos melancòlics amb bici, sense cap direcció. Els amics de tots els estius només pensaven a pintar grafits i jo em quedava en casa llegint tot el que queia a les meues mans que parlara del continent que em tenia fascinat. A mitjan d'agost, vaig decidir actuar i vaig convèncer els meus pares de convidar-la a passar uns dies amb nosaltres.

La cride per telèfon i li entusiasme la idea Així, van arribar els millors dies de tot l'estiu. Ens banyàvem fins a arrugar-nos, amb la barca inflable ens imaginàvem recorrent el Nil rodejats de cocodrils, ens afartàvem de gelats i rèiem recordant les estranyes supersticions del Congo que ens contava sa mare. Però l'última nit, em va donar una notícia terrible de la que vaig tardar anys a recuperar-me. ¡El pròxim curs tornava a França! Son pare havia demanat el trasllat, els seus iaios estaven molt majors, necessitaven de la seua cura.

Han passat vint anys, treballe per a una ONG recorrent Àfrica en ajuda humanitària. Fa unes setmanes em trobava al Caire amb tres companys, a la Plaça de la Llibertat. Hi havia milers de persones però jo només em fixava en una: en la reportera de la BFM TV que explicava en viu per a tots els francesos, el que estava succeint en aquella plaça on la gent no deixava d'acudir en senyal de protesta. Aquella xica de llargues cames, cabell rogenc i pompós, em resultava familiar i en acabar la transmissió, vaig cridar fortament el seu nom. Ella, amb els seus ulls de pantera, em va tornar a mirar!

Escric estes línies mentre sobrevole l'oceà Atlàntic, me'n vaig a París, me'n vaig de cap a Àfrica.

2011-06-03T23:56:00.000-07:00

ACCÉSIT ALUMNOS VALENCIÀ

LA LLUNA A MIG-DEURE

Araceli Banyuls Martínez

Avui la lluna és a mig-deure.

Em mostra la seua faç platejada i envoltada d'una petita boira que l´acompanya.

És de nit, i passege pels carrers del barri on fa uns mesos que visc. El fred es fa sentir. De sobte una mirada que se'n fuig, de dintre meu, enfoca aquell solar tronat i vell.

S´aturen els peus. No em puc moure. Ací hi havia una casa, no fa molt la vaig veure.

Què m´està passant? Em sent atrapada.

Sorolls de veus emergeixen del fons d'aquell descampat ple d'herbes i fem.

Un clam esclata en plors, “Ha sigut xiqueta”, diu algú. Plora amb força, és valenta.

Tot em ve com en una pel•lícula sense cinta.

Rebobine el cervell i s´obrin davant de mi, un munt d'imatges llunyanes.

Al costat d'esta casa, avui enderroc del temps, estava la vaqueria. Rasant la vivenda passava la sequiola. Era com la frontera entre Beniopa i Gandia.

Tindre la sequieta prop era un plaer, mentre les mares llavaven la roba amb una fusta que era la post de llavar i sabó de sosa. Les xiquetes i els xiquets ens divertíem jugant amb l'aigua. Jo cantava, sempre cantava. Quan em preguntaven què volia ser de major, deia, cantant i artista. Ho tenia clar.

¡Uns passos s´apropen!

Sent una tremolor al cor i torne a la realitat.

Veig un home i em demana foc. Cerque l'encenedor en la bossa de mà, l´agafe, encenc el llum i li veig la cara. És negre i jove. “Gràcies”, diu el xic. “De res”, li responc.

El fum del cigarret m´encisa de bell nou en els meus records.

Prop del sequió s´alçava l'escorxador. Quasi enfront estava el molí de farina.

Uns carrers més enllà teníem el forn de Ramiro. Era el lloc on es portava tot a coure.

Eixe caliu de la cuina, la gent. Una sensació del que és autentic, senzillament com era.

M´arriba una fragància de les aromes perdudes.

Alce el cap ensumant l´aire, fa olor de mullader. Avui soparem a gust, la tomaca, el pebre

l'albergínia, tot del bancal ¡Clar! Vinga, anem a la taula, els veïns sopant al carrer. El primer mos a la boca i…

La nit s´ha engolit amb permís, la taula, els queviures i el vi.

Els llums d'un auto em tornen on sóc.

Ja puc menejar-me i camine un poc, faig una llarga ullada.

Ara veig com el formigó ha tapat els bancals, han construint cases altes, la sèquia no canta, està tapada. L´ambulatori està ficat on hi havia l'escorxador.

Són així les coses, la vida va evolucionat. Molt ràpidament.

Sempre m´han agradat els elefants, són savis, humans, familiars, caminen sense pressa, i saben quan han de tornar al seu lloc per a finalitzar la vida.

Per alguna raó el destí m´ha arrelat a uns metres de la casa on vaig escoltar aquell crit

l´altra nit, que va esclatar amb una cançó.

Perquè jo sóc la nineta que nasqué fa molts anys en aquesta parcel•la!

Aquella xiqueta volia ser artista.

I avui, la dona-xiqueta vol dir-te que les nostres il•lusions s´han complit. Cantem i toquem la guitarra. Altres coses han quedat pel camí. La música m´ha donat el millor so per a expressar-me. I encara tinc deures per finalitzar.

He d'aprendre de la lluna que sempre ompli la seua tasca.

Per fi la redona esfera reina de l'univers brilla. Implacablement perfecta.

Un llum encegador m´encén els ulls. Tot em dóna voltes, forts i pianos.

Alce la mirada i em quede esbalaïda. No ho entenc.

S´ha produït una transformació. Fa uns minuts, on hi havia el solar ha aparegut una casa. I en la planta baixa els neons d'un bar parpellegen. Estic desconcertada.

Una veu coneguda em demana foc,

El mire de reüll. És el mateix xic de l´altre dia

—Bona nit, Argila. Fa temps que no ens veiem,

—Bona nit, és veritat i hem coincidit en el mateix lloc. Com saps el meu nom?

—Ens hem vist unes quantes vegades pel barri, et coneix molta gent, però tu sempre vas absent pensant en les teues músiques. Jo em dic Abdulà.

—Perdona, Abdulà, però estan succeint coses estranyes, i estic un poc atabalada.

Tu em vares demanar foc quan la lluna estava a mig-deure —M´agrada di-ho així—. És a dir, creixent, en el cel. Avui és plena. Sols ha passat un cicle de lluna. I aquesta casa era un solar tronat i vell. I de sobte apareix en uns minuts. No estaré somniant?

—Tens raó, Argila, però tot canvia ràpidament i l´han feta. Ja ho veus.

A més, avui celebrem l´entrada de la primavera i li fem un petit homenatge a la cantant del barri. Argila, vols vindre a la festa amb mi?

Vaig dubtar un poc, em semblava com un flirteig, amb el del meu naixement. Abdulà va afegir.

—Em complau que entres a la inauguració del local del meu braç.

—Doncs anem, xicon!

Aplaudiments i música s´escolten dins quan entren els protagonistes de la festa

Abdulà i jo ens mirem als ulls. Un somriure naix. Sóc feliç i done gracies.

Em diu Abdulà:

—Coneixes el meu país?

—No, mai he estat.

—Doncs és molt prop d'ací.

Somriu.

—El nom del bar i l'Estat d'on vinc són el mateix més o menys.

— ÀFRICA CAFÉ

Sembla que tot és arrodonit aquesta nit.

2011-06-03T23:48:00.000-07:00

PREMIO EXALUMNOS

CARLES Y LA RANA DE MADERA

Blas Cabanilles Folgado

La oscuridad le estaba lamiendo el entendimiento desde hacía varias horas.

Despierto en la nada, Carles daba vueltas y más vueltas en la cama. Tapado con una única manta hasta el cuello, mantenía los ojos abiertos e inexpresivos. Hoy tampoco había ido a clase. Decidió encender la luz, y ésta se le metió en los ojos como agujas incandescentes, repletas de vida. No había dormido en toda la noche, ni había cenado tampoco. Desde hacía un tiempo carecía de la capacidad de sentir sueño o hambre, y no le preocupaba.

Se incorporó con un largo suspiro y encendió el portátil. Su mente estuvo ausente, absorbida por esa pequeña pantalla, durante un tiempo que nunca llegaría a calcular por falta de interés, hasta que un diminuto ruido le sacó de su estupor. Intentó volver a concentrarse en su inactividad pero el ruido volvió a sonar con más fuerza y decidió pasear por el piso de estudiantes donde vivía con sus amigos. En estos momentos se encontraba solo, así que entró sin problemas en la habitación más grande y se tumbó en la cama, pensativo, analizando sus carencias, quizá, por la comparación con el otro. Echó un vistazo y se fijó en una rana de madera. Carles se levantó, la cogió y volvió a tumbarse. Era una de esas extrañas ranas que si les frotabas la espalda con un palo, imitaban el ruido del animal. Éste comenzó a frotarla suavemente, y deseó no estar ahí, deseó huir y explotar. Al instante, reconoció el mismo ruido que le había llevado hasta allí y notó como su cuerpo empezaba a aligerarse, dejando atrás la nitidez de la realidad y noqueándolo con fuerza en una gravedad inexistente que le arrastró a desaparecer.

Cuando volvió a tener consciencia de sí mismo, estaba en medio de una multitud enorme de gente que pasaba por su lado sin chocarse. El tumulto ascendía a los cielos y gran cantidad de carteles ininteligibles se alzaban sobre él amenazantes.

Estaba en Japón. Carles amaba todo lo relacionado con los videojuegos, los cómics y la cultura japonesa, así que cuando se recuperó del shock inicial, fue corriendo a donde sus sueños le permitían. Sus manos estaban llenas, sus ojos palpitantes y la piel se le estremecía a cada nueva visión de lo imposible, no tenía tiempo de pararse a pensar, necesitaba alcanzar todo lo que hasta ahora era inalcanzable para él. Finalmente se perdió en las telarañas que su propia mente le había preparado. Y no fue hasta que la noche cayó sobre sus hombros, cuando se dio cuenta de que desconocía las horas que llevaba en ese lejano país. Cabizbajo caminó sin rumbo por unos verdes paisajes a las afueras, pensando que realmente no podía saber si había aprovechado el tiempo o no. Encontró un pequeño templo y subió hasta él. Se dirigió a un rincón y se sentó en el suelo, jadeando por el cansancio. ¿Había estado aprovechando su tiempo? Se miró la mano, y segundos después sacó la rana de madera de un bolsillo. Desearía ir a un lugar donde el tiempo no existiera. Inmediatamente sus dedos empezaron a explotar juguetones como burbujas, y pronto todo su cuerpo corrió la misma suerte en un haz de luz azulada.

El sol le cegó por completo cuando vislumbró a lo lejos un nuevo horizonte. El cielo gobernaba en el lugar con suprema maestría y los pocos árboles que tenían la osadía de vivir allí no tenían más remedio que mostrarse arrinconados en su afán por sobrevivir. Tierra y viento se mezclaban para cruzar atrevidos entre la ropa de Carles. Sin duda estaba en la sabana africana. Estaba en África, pensó. En ese momento se maravilló tanto de la vista que el mundo le ofrecía, que no reparó en la pequeña sombra que había aparecido a su espalda. Quizá allí estuviera mejor. Empezó a caminar hacia delante con paso lento, disfrutando de las sensaciones que le impregnaban al unirse en esencia con aquel lugar. Cuando de pronto algo le tocó la espalda y se giró asustado, procurando pensar que podría aparecérsele en un sitio como aquél. Unos ojos como platos le admiraban sin apartarse ni un milímetro de los suyos. Carles quedó paralizado y no reaccionó hasta que la niña no estiró su brazo, ofreciéndole una pequeña muñeca hecha de alguna especie de sucio tejido. En aquel momento oyó un ruido que le asustó todavía más y se giró para comprobar que estaban a salvo, pero cuando volvió la cabeza para buscar a la niña, esta ya no estaba. Solo la muñeca descansaba en el suelo como dormida. Carles la cogió y después de estar un rato acariciándola, pensando en la paz africana, volvió a escuchar aquel ruido amenazante. Horrorizado vio como en esta ocasión, sus temores cobraban vida en forma de león, majestuoso a pocos metros de él. Gritó y corrió en dirección contraria a la de su perseguidor, pero sabía que poco iba a conseguir con eso. El león por su parte, abrió las fauces y se dispuso a saltar encima de su exótica presa, con las garras por delante. Carles pudo esquivar el primer salto escondiéndose detrás de un arbusto, pero tropezó segundos después y empezó a tambalearse mientras avanzaba hacia delante. En esos pocos instantes, Carles pudo darse cuenta de muchas cosas, iba a morir y nunca había hecho nada importante por nadie en particular. ¿Quién lo recordaría? El león saltó de nuevo, y en el último tropiezo Carles se percató del bulto que le asomaba en el bolsillo. Cogió la rana y al sentir una de las uñas del león en su espalda, logró tocarla, dejando que su subconsciente decidiera el próximo lugar. Una explosión de luz hizo retroceder al rey cuando desapareció, y las próximas imágenes que estallaron en su cabeza le desconcertaron tanto que se mareó. En su mente resonaban carcajadas distorsionadas, infantiles.

El calor no había desaparecido pero sentía vida a su alrededor. Cuando pudo enfocar su alma al exterior se dio cuenta de que estaba rodeado de niños jugando al fútbol, arrinconados por calles estrechas llenas de historias talladas en las grietas. Nadie se sorprendió al verlo y Carles se quedó observando aquel juego infantil un rato.

¿Dónde se encontraba? Por la conversación de las gentes pudo adivinar que en Brasil. Vaya, ¿Por qué justamente Brasil? Ni siquiera se había planteado viajar allí nunca. Decidió pasear por la ciudad y no pudo más que sonreír al ver tanto niño feliz jugando en la calle. Recordó los momentos de su infancia y no le asombró descubrir que habían sido los mejores de su vida, nada que ver con los de ahora, tan desbordantes e incomprensibles. Depresivos. Se sentó en la acera a tomar el sol, pensando en el camino que había tomado su vida, y pensó que quizá ella no era el problema, sino él. Poco después oyó un llanto que le resquebrajó por dentro. Buscó con la mirada el lugar de donde podía venir aquel sonido y enseguida lo encontró, acurrucado en una esquina cerca de él. Era una niña que escondía la cara entre sus brazos para que nadie la viera triste. Se miraron un segundo y apartaron la mirada inmediatamente. Carles empezó a deslizarse poco a poco para llegar a su lado sin sobresaltarla, deteniéndose en cuanto sospechaba que la niña lo estaba vigilando, y cuando por fin llegó a su lado, se acordó de que la rana no era lo único que tenía en el bolsillo, y entonces, sacó la muñeca que se le había caído a aquella misteriosa niña africana y se la dio, provocando en aquella pequeña una gran sonrisa. Al dejar de llorar, Carles pudo ver en sus ojos la inocencia, y en ella encontró algo hermoso y digno de proteger. Sin previo aviso, y pese a que él no quería dejar ese lugar tan pronto, la rana empezó a cantar por sí sola y Carles sintió que le arrancaban el aliento, en una caída infinita por los límites de la realidad.

Aterrizó ligero como una pluma, y los pulmones se le llenaron de aire tan deprisa que no pudo evitar un suspiro al caer sobre la cama. Se incorporó rápidamente, mareándose por la enorme cantidad de información acumulada, y cuando por fin recuperó el sentido se dio cuenta de que tenía la rana de madera al lado. La cogió y se dirigió a la ventana. Allí enfrente pudo contemplar un patio de colegio enorme y rebosante de niños. Apretó los puños y no pudo evitar que se le escapara una lágrima al comprender lo estúpido que había sido, intentando evitar lo inevitable, intentando detener el tiempo. Debía aceptar que estaba creciendo, y que ahora el ya no era el niño, sino el que debía protegerlo y guiarlo en el futuro, y para eso, debía existir tal futuro. Sonrió y fue a su habitación, cogió la mochila olvidada, desconectó el portátil, y paseo feliz por las calles de Valencia hasta llegar triunfante a su destino.

Un destino que siempre había estado allí.

2011-06-03T23:44:00.000-07:00

ACCÉSIT EXALUMNOS

ADÉS I ARA

Lola Júdez López

Era un home intel·ligent, despert, manyós i molt popular al seu poble. Exercia com a practicant, però la llista del seus treballs era infinita: barber, dentista, llevador, organista, sagristà, electricista... A sa casa reparava rellotges, planxes i tota classe d’aparells. S’atrevia amb la reproducció dels nous invents. Diuen els seus fills que va fer una mena de ràdio amb la finalitat de poder escoltar els esdeveniments de la guerra civil.

Conten que una vegada el cotxe de línia, que unia el poble amb la capital, va tindre una avaria i no hi havia forma humana d’engegar-lo. Passava en aquell moment un veí que, en veure’ls tan sufocats, va exclamar: “Què feu perdent el temps? Crideu a Miquel!”.

Així ho van fer. Quan ell va arribar, va alçar el capot, va maniobrar al seu interior durant una estona i a l’instant el rum-rum, del motor es va tornar a sentir i l’autobús es va posar de nou en moviment.

Sembla que tenia una habilitat i un gust especial per explorar i esbrinar els mecanismes interns de qualsevol objecte. Muntava i desmuntava tot el que queia a les seues mans i sempre aconseguia arreglar-ho. Es per això que el seus veïns confiaven en la seua destresa.

Ell, que pel seu ofici assistia a les parteres, va contribuir a l’increment de la natalitat al seu poble, perquè va tindre set fills, alguns del quals van eixir d’aquell món menut de relacions properes i durables, per incorporar-se a un altre món que començava a despuntar. Era la etapa preindustrial, que expulsava gent dels pobles a les ciutats, buscant millores i benestar.

. . .

Era un jove intel·ligent, despert i manyós. Aquell matí es va despertar amb un gust amarg a la boca. De què li servia el flamant títol d’enginyer industrial? Anys d’estudi i vocació dedicats a preparar-se en allò que més li agradava. A sa casa li deien que era un “manitas”, que no sabien a qui es podia semblar. Va ser per això que va elegir aquella carrera, perquè li agradaven els intestins dels mecanismes, les vàlvules, els motors d’injecció, les connexions i engranatges de totes les peces. Va ser becari en una important empresa automobilística i com van quedar contents de les seues aptituds, li van fer un contracte per nou mesos amb possibilitats de quedar-s'hi com a fix. Van ser els nou mesos més feliços de la seua vida. Estava en el seu element, igual que el fill que esperava amb la seua dona Rosa, que ja anava pel huité mes d’embaràs.

Quan les coses pintaven millor que mai, o això semblava, els va arribar la notícia: l’empresa anava a realitzar un expedient de regulació de treball, perquè hi havia un excés de producció que no trobava eixida en el mercat. Consegüentment s’hi havia de reduir la plantilla i ell era un dels que sobraven.

S’havia de buscar la vida, i més amb un fill en camí. A partir d’eixe moment els diaris es van convertir en els seus amics. Va ser a les pàgines d’economia on va trobar entre d’altres, una oferta de treball per a una companyia petroliera situada al nord d’Àfrica, que buscava professionals amb la seua titulació. Les proves de selecció es feien a Madrid. Ell hi va acudir junt a molts altres i al cap d’unes setmanes, l’amargor va desaparèixer. El van cridar per a dir-li que estava admès, però que la feina no corresponia a la seua titulació, sinó que era de rang inferior. A ell no li va importar, perquè el que volia era treballar. Va buscar al mapa i a Google dades sobre el país a on havia de anar. El seu fill ja havia nascut i marxarien els tres.

Han passat sis mesos i afortunadament han pogut eixir de Líbia. El que han deixat darrere és la lluita d’un poble que no vol governants que es facen rics a càrrec de la misèria dels seus ciutadans. Està totalment d’acord i ha deixat allí grans amics que espera que aconseguisquen els seus propòsits.

Ell també és un lluitador. Continuarà com sempre buscant feina. A sa casa continuen dient-li: ets un “manitas”! No sabem a qui et sembles, Miquel!

No diu res, perquè coneix la resposta i sap molt bé a qui estan referint-se. Son pare assenteix amb el cap i ell pensa en com aquell món xicotet del seu pare, amb feines properes i durables, s’ha transformat en un altre món global amb feines curtes i allunyades.

2011-06-03T23:39:00.000-07:00

FIN DE CURSO TALLER CREACIÓN LITERARIA

2011-06-01T23:36:00.000-07:00

Fiesta de fin de curso, 3 de junio a las 19.30.

PROGRAMA DEL TALLER

RELATOS DRAMATIZADOS

*L´ESPURNA QUE VA SACSEJAR EL MUNDO
Relato dramatizado de Francisco Escrivá Costa, con la interpretación del autor, Mercè Payá, Josefa García Miñana y Pilar Viñao Frago

*AFRICA EN UN ABRAZO.
Relato dramatizado de María José Frasquet Todolí, con la interpretación de Vicente Lucio Fernández de la Parra, Pilar Otero Martí, Noelia Alves Castaño y Encarnación Koninckx Molina

POEMAS

*L'ESCOLA DELS OCELLS por Mercè Payá
*TE DIGO A TI por Josefa García Miñana

ACTUACIÓN MUSICAL
René Caballero

Selección musical: Ricardo Roca.

Durante el acto se entregarán los premios del 3º Certamen de Relato Breve de la UPG y se regalará al público el último número de LLe3.

CURSO FEBRERO-JUNIO 2011

2011-06-01T23:32:00.000-07:00

2011-04-27T03:24:00.000-07:00

III Certamen de relato corto del Taller de Creación Literaria

2011-04-26T23:34:00.000-07:00

Reunido el jurado del 3er Certamen de relatos cortos del Taller de Creación Literaria de la Universidad Popular de Gandía, constituído por Ana Isabel Llopis, Irene Verdú, Maite Sastre, Sico Fons y Adriana Serlik

Y luego de haber leído todos los relatos presentados y analizado exhaustivamente sus valores creativos y literarios, ha fallado lo siguiente:

Premio Alumnos texto en castellano: HUÍDA A AFRICA

Accésit ÁFRICA EN UN ABRAZO

Premio Alumnos texto en valenciano: L´AMOR VIATJA AMB AVIÓ

Accésit LA LLUNA A MIG-DEURE

Premio Ex alumnos: CARLES Y LA RANA DE MADERA

Accésit ADÉS I ARA

Firman la presente Acta en Gandía, a las veinte horas del veintiséis de abril de dos mil once.

Finalizado el Acto se abren los archivos con los datos personales de los participantes.

Premio Alumnos texto en castellano: HUÍDA A AFRICA de Gema Hernández Orquín

Accésit ÁFRICA EN UN ABRAZO de María José Frasquet Todolí

Premio Alumnos texto en valenciano: L´AMOR VIATJA EN AVIÓ de Francesc Escrivá Costa

Accésit LA LUNA A MIG-DEURE de Araceli Banyuls Martínez

Premio Ex alumnos: CARLES Y LA RANA DE MADERA de Blas Cabanilles Folgado

Accésit ADÉS I ARA de Lola Júdez López

Los relatos serán publicados en la revista LLe3. Los premios (un lote de libros) se entregarán el día 3 de junio de 2011 en la Fiesta de Fin de Curso de la UPG.

Visita a la Biblioteca Valenciana Nicolau Primitiu, dentro del Ciclo de Animación a la Lectura

2011-04-24T03:47:00.000-07:00

Con recorrido por el Monasterio de San Miguel de los Reyes (Valencia).
Ciclo de Animación a la lectura: Encuentro con la escritora Paula Izquierdo

RELATOS

S. Miguel de los Reyes (Valencia), 27 de Abril de 1939

La primera noche en esta celda, entre estas cuatro paredes. No he conseguido dormir. Aquí, durante la noche, las gruesas paredes de piedra se vuelven de papel, se pueden oir los sollozos, los lamentos de otros reclusos, muchos de ellos han pasado hoy su primera noche presos, como yo, aunque no eran esos los lamentos que han conseguido desvelarme, eran otros, que no cesaban de repertirse en mi cabeza, dolían más aún, los de mi mujer y mi hija.

Ayer vino la Guardia Civil a casa, a buscarme. Alguien me había delatado y les había contado que estaba escondido en la cambra desde hacía mucho tiempo.

Si, llevaba mucho tiempo metido en la madriguera, desde que supe que la nuestra era una misión inútil, los nacionales iban a ganar la guerra. Por eso, ayer, en cuanto oí a los dos guardia civiles preguntar a mi esposa no dudé en salir de mi escondite, las hubieran podido forzar para que hablaran y yo no me lo hubiera perdonado:

— ¿A dónde me llevan? Les pregunté.

— A la prisión de S. Miguel de los Reyes ¡ tira!. Me contestaron con desprecio.

Las dos mujeres de mi vida no tenían consuelo, habían oído hablar de S. Miguel, sabían que desde el 1 de Abril, el día en que acabó todo, se había detenido a muchos del barrio conocidos por defender la causa republicana y nunca se volvió a saber de ellos.

¡Qué paradoja¡ esta prisión comparte muros con lo que fue un monasterio de monjes cistercienses y aquí ya no queda ni pizca de misericordia en el aire.

Desde que acabó la guerra no han cesado de haber ejecuciones de compañeros en la tapia del patio:“el pelanas”, Paco el del horno, todos han caído y ¿porqué mi sino habría de ser distinto?

Me gustaría poder contarle a Carmen, que no estoy tan mal aquí, que desde el ventanuco enrejado de mi celda puedo ver los campos de hortaliza del Barri d´Orriols, los mismos campos que hace siglos cultivaban los monjes de San Bernat (que así era como se llamaba este lugar antes de convertirse en lo que hoy es), que incluso puedo divisar algunas palmeras cercanas a la playa, contarle que hasta puedo oler el salitre del mar.

Si cierro los ojos puedo imaginar que me convierto en ave, vuelo sobre esos campos y voy a casa, a verlas, y posado en lo alto del campanario puedo contemplar a Carmen tender la ropa recién lavada en la terraza mientras nuestra niña juega.

Ahora, ya no quiero abrir nunca más los ojos, me quedaré así para siempre.

Gema Hernández Orquín

*****

La puerta de la estancia se cerró bruscamente, todo el grupo se arremolinó en el centro de la sala, solamente la lumbre tintineante de las velas nos iluminaba.

Sobre el muro de piedra, en la pared de enfrente, como si se tratara de una proyección, apareció una figura triste y melancólica. Daba la impresión de ser uno de los encarcelados en tiempos de la guerra civil, en aquel monasterio reconvertido en prisión.

Clamaba, con voz tenue, pero firme: “Justicia, justicia”, lo pedía para él y todos los que como él habían sido encerrados, maltratados y despojados de su libertad, por el sólo hecho de no compartir las ideas políticas de los vencedores. El “sistema” les había privado de uno de los dones más preciados del hombre, su libertad.

“Sólo os pido, (continuaba diciendo), que luchéis para que haya justicia, para que los hombres y mujeres del mundo la pregonen, así como la verdad y la honestidad, porque todos tenemos los mismos derechos en esta tierra.”

La imagen y la voz se fueron extinguiendo, poco a poco, repitiendo la misma palabra, el mismo deseo “Justicia, justicia.”

Únicamente, la escasa luz de los cirios, alumbraba la habitación. El silencio, la reflexión, junto con el miedo, presidía la sala. Fueron unos segundos eternos.

La puerta se abrió de par en par, una cegadora luz penetró en el recinto, salimos al claustro del monasterio, recuperamos la tan ansiada libertad, nuestra libertad.

Vicente Lucio

*****

Bajábamos contentos del autobús, con la decisión de Adriana, la profesora, de ir a visitar el monasterio de Arias Montano.

Aunque el camino fue largo y algo tortuoso, en de la Sierra de Aracena, quedamos encantados con sus vistas. La ilusión duró poquito. Un fraile con cara de pocos amigos, parco en palabras, nos comunicó que no era día de visita. ¿Qué hacer después de tan largo viaje, nos quedamos un poquito chafados.

Ya en el autobús, vimos personas que se dirigían entusiasmadas a unas grutas con formaciones de estalactitas y estalagmitas, que parecía, como su nombre indicaba, una maravilla. Decidimos unirnos al grupo.

El guía nos entregó, a la entrada, unos folletos con la historia de su descubrimiento.

Era un día primaveral, con casi veinticinco grados estábamos acalorados. Al entrar en la gruta, unos inmensos escalofríos me recorrieron la espalda, la temperatura no llegaba a cinco grados. El guía nos pidió silencio, no apartarnos unos de otro y guardar una única fila.

Verdaderamente era algo insólito. ¿Cómo se habían formado esos inmensos lagos?, la gruta estaba dividida en salas y cada una tenía su propio nombre.”mantones de manila”,”plato de garbanzos”,”órgano celestial”…

Estaba tan entusiasmado que cuando quise darme cuenta me había despistado del grupo. El pasillo central estaba húmedo y escurridizo y sentí miedo de resbalar.

En medio de un silencio sepulcral sólo se oía el sonido de las gotas al caer en las profundidades y como lejanos y espeluznantes lamentos. Comencé a sentir miedo, no sabía por dónde salir, ya no me interesaban las formas mágicas de la naturaleza, sólo quería estar fuera, me entró claustrofobia.

Sin medir las consecuencias, seguí a otra sala con apariencia de cueva. Todo estaba oscuro y cuando mis ojos se hicieron a la oscuridad, el terror heló la sangre en mis venas. En las paredes, petrificados, envueltos en un líquido acuoso estaban todos mis compañeros, incrustados en las paredes.

María del Carmen Silvera Redondo

*****

La visita al monasterio de San Miguel de los Reyes fue divertida y amena. El guía nos contó anécdotas de sus habitantes y la escritora que nos visitó nos relató una historia, de cosecha propia, bastante interesante.

Después de un pequeño descanso, donde bebimos cafés y refrescos, nos volvimos a reunir con el fin de abandonar la biblioteca y volver a Gandía. De repente, un ser extraño invadió mi cuerpo. El café, que acababa de tomar y que se coló en mi estómago sin pasar por recepción, tenía que visitar urgentemente al señor roca.

Sabía que con aquel mal cuerpo no llegaría ni a Sueca. Me descolgué del grupo, y sin decir nada, entré en el primer baño que encontré. Pensé que iba a ser rápido, entrar y salir, pero me equivoqué. La cosa se retrasó tanto que no sólo perdí el autobús, también cerraron el monasterio. Estaba “solo en casa”.

Nunca había soñado en quedarme encerrado en una biblioteca, si, en cambio, en un Carrefour y disfrutar de sus televisores a todo volumen, comer todo lo que quisiera y pasear, desnudo, por sus grandes pasillos montado en una bicicleta de niña rosa y con flecos, a juego, colgando de su manillar.

Pronto se darían cuenta de mi no presencia —pensé, y volverían a buscarme, pero pasaron las horas y nadie vino en mi auxilio.

Sólo tenía que relajarme y esperar a que volvieran abrir. Todo hubiera ido bien si no fuera por la historia que nos contó el guía sobre el fantasma del duque que, al parecer, salía todas las noches a estirar las piernas.

El móvil sin cobertura, los teléfonos e internet desconectados y ni una sola ventana que diera a la calle. Definitivamente estaba encerrado e incomunicado con el exterior. Me armé de valor y decidí fisgonear pero un soplido en la nuca, que embriagó de un aroma extraño la habitación, unos temblores recorriendo mi cuerpo y libros que arremetían sobre mí desde sus estanterías me hicieron cambiar de opinión. Me arrinconé y me senté en el suelo agarrando mis piernas y oprimiéndolas con fuerza sobre mi pecho. Estaba aterrorizado, los temblores y el ataque masivo de los libros se repetían aproximadamente cada media hora,

No sé que más me podía pasar, pero empecé a escuchar puertas que se abrían y se cerraban y pasos que se acercaban hacia mi habitación.

Cerré los ojos con tal fuerza que las arrugas de mi frente desaparecieron y al abrirlos, una silueta inquietante se asomó por la entrada.

Era la bibliotecaria, me tranquilizó contándome que el soplido en la nuca era el ambientador (de ahí el aroma, que se encontraba detrás y que se activaba cada veinte minutos) y los temblores y el ataque de los libros la línea seis del metro que pasaba justo cada media hora. Todo volvió a la normalidad y si algo aprendí aquella noche fue que el café, ni tocarlo.

Iván Fornes

*****

La oscuridad se presentó cuando menos lo esperaban. Las gruesas paredes del monasterio estaban repletas de velas que debían de encenderse cuando las cristaleras multicolores de los grandes ventanales, que se repartían por doquier, dejaban de recibir los rayos del sol.

¿Por qué no vendrá Damián? ¿Qué espera para encender las velas? —dijo el prior.

Ese día había sido oscuro, gris, desapacible y a estas horas paradójicamente, empezaba a salir el sol, cuando desaparecía por el horizonte. En ese momento, empezaron a escuchar un sonido rítmico. No cabía duda, era el sonar típico de unas campanas.

Qué raro, no es la hora de ningún toque ¿Qué sucede? ¿De dónde sale ese sonido?

Damián, que se acercaba a todo correr hacia la congregación de frailes, contestó medio gritando como si hubiera visto fantasmas —¡son las campanas de la torre mayor! Se oyó un murmullo que quedó cortado por las palabras del prior, —pero si esa torre lleva muchos años sin campanas; te habrás confundido, Damián. ¿No habrás vuelto a beber?—

El grupo de frailes, que sorprendidos se miraban unos a otros, corrieron apresuradamente hacia el patio para ver mejor la torre y descubrir el origen del misterio. Cuando salieron, a través de las arcadas del claustro, el sol se ocultaba tras la torre, dando la sensación de estar jugando al escondite. Las campanadas se oían cada vez con más fuerza, pero nadie las veía. Al otro extremo del monasterio, la torre menor, contestaba con fuerza la llamada de su hermana mayor. Los frailes se volvieron hacia el prior preguntando qué estaba pasando. Todos los moradores del monasterio se encontraban en el patio por lo que nadie podía ser el responsable de lo que escuchaban.

El padre prior, el más viejo del monasterio, lo comprendió; se santiguó y más tarde contó a sus hermanos el misterio del monasterio.

Desde 1835, las torres, hablan por sí solas cada vez que se acerca una desgracia. La última, fue la gripe española de 1918 donde murieron más de 80.000 personas.

—Una gran desgracia va a ocurrir —dijo. Y se retiraron al interior del monasterio.

Al día siguiente, aparecía el tsunami de Japón en las noticias matutinas de todo el mundo. Los misteriosos fantasmas del monasterio, seguían fieles a su labor de información.

Lástima que sólo anunciaran desgracias.

Ricardo Roca

*****

Seguía lloviendo. De pie, ante la puerta de aquel siniestro monasterio, empezó a dudar.

Cuando Juan le propuso aquel inaudito viaje, no lo pensó dos veces. Aventurero y un tanto atolondrado, ni siquiera se preguntó para qué querían aquellos singulares monjes a un escritor de poca monta.

De acuerdo Juan, pero iremos en mi coche — Le impuso como única condición.

Ahora ya era tarde para volverse atrás, la pesada puerta se abrió y un afable monje les dio la bienvenida, —pasad por favor —saludó con una beatífica sonrisa y acto seguido les precedió hasta una amplia sala bellamente amueblada. José tuvo la impresión de retroceder en el tiempo, aquel salón parecía sacado de una novela del siglo XVIII. La actitud de Juan cambió por completo. Tranquilo, alegre, departía con los demás clérigos con una familiaridad un tanto sospechosa, pensó José cada vez más cohibido.

Con el pretexto de asearse un poco, José se retiró a su celda. Necesitaba un poco de intimidad para recapacitar sobre lo que estaba ocurriendo. Demasiado cansado para pensar con claridad, se desvistió y se dejó caer en la pequeña litera. Aún faltaba media hora para la cena.

El tañido de las campanas llamando a maitines le despertó. Se aseó y vistió con premura. Al salir al claustro, divisó a varios monjes que andaban en silencio y los siguió hasta la capilla.

Apenas prestó atención a las oraciones. Su mente estaba muy lejos de aquel lugar. Finalizado el oficio, buscó a Juan. Necesitaba confesarle aquel torbellino de incoherentes y descabellados pensamientos que se habían formado en su cabeza, so pena de que ésta estallara en cualquier momento. Ayer hubiera jurado que estaba en el siglo XXI, sin embargo hoy todo era tan real. Sólo él parecía fuera de lugar.

Totalmente absorto en su historia, José no reparó en cómo el rostro de su amigo se iba demudando por la angustia y el miedo. Una vez finalizado el relato, Juan trató de sobreponerse, miró fijamente a José y lo que vio le tranquilizó.

—Tu desbordada imaginación te ha jugado una mala pasada, no obstante, debes olvidarlo todo, nadie debe saber nada de esto, no me gustaría verte involucrado en un proceso inquisitorial .

La voz de Juan, misteriosa, inquietante, le dejó sin habla. ¿Realmente había sido todo un sueño?

José necesitaba salir de allí, de pronto el aire se había vuelto irrespirable, se ahogaba.

Solo en la colina, contemplando la inmensidad del mar, empezó a serenarse. Todo estaba en orden. Entonces, ¿a qué se debía su desasosiego? Decidió volver. Su atribulado espíritu necesitaba recobrar la paz sino quería perder la cordura.

Al darse la vuelta, algo le llamó la atención. Lo cogió con curiosidad. Aquella extraña llave le resultaba familiar. ¿Qué misterioso e inquietante mensaje entrañaría aquel objeto? ¿Qué podrían significar las siglas SEAT?

Mª José Frasquet

*****

La memòria de les pedres

Mercè havia quedat amb el grup a les vuit quaranta-cinc del matí d'aquell dijous, 7 d'abril.

Era un dia esplèndid, així que no tenia excusa per no anar-hi (la pluja de dies abans l'haguera dissuadit, ja que feia poc que conduïa).

Va arribar amb temps de sobra, es va dirigir cap a l'estació de tren. Preguntaria on era l'Oficina d'Informació i Turisme. Allí els esperava un autobús per dur-los a les rodalies de València, per tal de visitar la biblioteca de Sant Miquel dels Reis.

Havia estat una deferència cultural de l'Ajuntament de Gandia cap al Taller de Creació Literària.

Adriana Serlik, la professora, i uns quants companys més, ja hi eren.

Visitarien les dependències més significatives (visita guiada) d'aquella antiga presó, que també havia sigut hospital, manicomi i unes quantes coses més, a quina més bonica i suggeridora (!).

Tindrien, tot seguit, una ponència-entrevista amb Paula Izquierdo, escriptora de novel·la.

El viatge va transcórrer amè i, fins i tot, curt, xarrant amb Pilar, Pepita, Daniel, que estaven prop.

Mercè no esperava trobar-se amb aquell edifici de pedra d'increïbles dimensions, que havia estat reconstruït una i altra vegada, segons les polítiques i necessitats dels diferents governs d'aleshores.

Una zona ampla feia les voltes de jardí, minimal i auster.

Una immensa portalada de ferro assenyalava l'entrada, tot i que en aquestes ocasions només s'utilitzava una porta petita lateral que et conduïa directament a les maquetes de tot l'edifici, dins unes urnes de metacrilat.

Joana, la guia, anava explicant com els abats cistercencs havien anat construint, sobre una antiga alqueria musulmana del segle XI, un petit convent, humil, amb dotze monjos i el seu prior. Com, més endavant, els ducs de Calàbria, Ferran d'Aragó i Germana de Foix, van fundar en 1546 el monestir jerònim amb el propòsit que albergara el panteó familiar. Es tractava d'un claustre de clausura. A la planta baixa es trobaven les sales d'ús comunal, en la primera planta les cel·les dels monjos, i en la superior les dels novicis. Fou una de les obres arquitectòniques més importants del Renaixement en terra valenciana.

(Aquesta és la part més peculiar per a la història que ara esdevé)

El grup, unes vint persones (no havien vingut tots els alumnes del taller, doncs era dia feiner), es desplaçava en pinya a voluntat de la guia, amb les seues desencantades històries; tantes eren les desgraciades penúries que havien ocorregut a l'edifici.

Mercè es va separar un poc del grup, mentre la veu fina de Joana seguia i seguia:

“Ara ja no hi és. Ha desaparegut... Ho van destruir tot...”.

Ara les imatges no les imaginava com si veiés una pel·lícula al cinema. Ara ella era dintre del paisatge, es movia com si fos un dels novicis. Després del treball a l'horta, tornava silenciós a la seua cel·la. Es llavaria i aniria a les vespres, les oracions que, com cada dia, s'elevaven al cel després de caure el sol, vessant-ho tot de liles, grocs i ataronjats.

Fou així com, sense adonar-se'n, es va trobar contemplant una de les cel·les des de la porta oberta, ara de vidre translúcid.

Sense fer res per evitar-ho, ja era dins comprovant com de menuda era l'estança, tota travessada per un endarrerit raig de sol oblic, que es colava per la diminuta finestreta –una ranura vertical com una ferida del mur gruixut de pedra– al costat d'un catre de fusta amb una tauleta minúscula i una espelma al damunt.

No va sentir com es tancaven les portes de tot l'edifici automàticament.

Li agradava la literatura de misteri.

Ja veia el jove novici, allí reclòs, sense poder oblidar el seu amor impossible, en aquella societat estreta de mires que no admetia la seua “diferència”.

D'una família de camperols amb moltes terres, havia anat a estudiar al monestir de la capital en contra de la seva voluntat, aquell grapat de dades, fórmules, classificacions i més classificacions d'espècies vegetals.

El pitjor venia quan a les festes tornava a casa i es trobava de front amb el seu estimat, sense atrevir-se a dir-li-ho, a mostrar-se com era.

Quan la mare va trobar uns poemes d'ell, no entenia res. El pare ho va veure clar. La solució més discreta i benèvola passava per dur-lo al petit convent dels cistercencs, on l'antiga alqueria musulmana de Rascanya. Tenia amistat amb el prior des de la joventut. No li explicaria massa. Ell es faria càrrec de Pere sense preguntes.

...Allí, de sobte, va detectar que alguna cosa no quadrava. On eren els altres? Què era tot aquell silenci? Clar! La porta de vidre permetia l'entrada de la claror a l'habitacioneta, però era tancada. Com era possible?

Es va llançar a obrir-la. No veia com, però. On era el pany? Sols hi havia un bloc d'acer cúbic al terra connectat a un altre al vidre. Va cridar, convençuda que l'estaven buscant, algú l'escoltaria.

El mòbil! Sempre treia de moments dramàtics les persones. Hi havia un fum d'històries al respecte, sí.

Hi havia estat fent fotos: ara de tot el grup, ara amb René, angles diversos de l'esplèndid claustre amb els seus set laberints, verds furiosos sobre la sorra ocre. Li encantava la fotografia! I ara , amb les màquines digitals –quin goig!–, podia fer-ne dues-centes en mitja hora.

El darrer model de Samsung, quan t'avisava que tenies poca bateria, es feia, tot d'una, negre, com boca de llop.

Mercè haguera retingut, d'haver pogut, aquella última lluminositat del seu aparell, però ben bé sabia que n'era impossible.

I ara? I ara? I ARA? I ARA!!!!!

Tot el pes de l'evidència a sobre, tones de pors ancestrals acumulades des de l'infinit dels temps, de tota humanitat, a estar sol, sol i tancat, sol i tancat en un lloc desconegut, immens, amb tota aquella mena d'històries macabres que els havia estat contant la Joana! Mare meua!

El pànic s'apoderava d'ella a passos agegantats.

Es coneixia massa bé el que vindria després: una falta total de raonament, uns nervis dislocats, plorar i cridar, fins quedar exhausta, sense energia...

Havien de servir-li els anys de ioga que duia practicant, el curs d'autocontrol mental, la relaxació, fins i tot la meditació en la qual s'estava iniciant.

“ Respira a fons, Mercè. Concentra't, només, en la respiració. No penses. Solament ERES. L'ara és allò que tens: JO SÓC. L'Univers és jo, jo sóc l'Univers: una mateixa cosa. No estàs a soles. Tot és amb tu. Et guia. Sap. Deixa't portar. Ara és fosc, però en poques hores es farà de dia i el sol agranarà totes les pors; et riuràs d'elles. Tens una oportunitat única. És una experiència única! Aprofita-la!”

Ja era de nit quan va obrir els ulls, ja més tranquil·la. Afortunadament, nit de lluna plena. Ara llum blanca, quasi blava, la que es colava per la finestreta de la cel·la.

Va inspeccionar l'estança palpant les pedres, amigable. Les pedres per a ella eren la representació més clara d'allò immutable i etern, no adulterat ni contaminat. L'ésser viu amb més memòria d'aquest plànol de l'existència. La seua calmada lentitud la tranquil·litzava. Es va abraçar a elles, demanant-les saviesa i paciència. També una solució al problema, si encara era possible.

Va encendre l'espelma; per sort no era de “pega”. Es va seure al llitet, va treure el seu quadern i el seu llapis (que com a futura escriptora havia decidit dur sempre damunt) i va deixar-se recobrar per la novel·la que s'obria pas al seu cap, sobre aquell novici del segle Xl. Pere era com ella havia decidit batejar-lo, sense saber-ne el perquè.

En aquell temps no hi havia Universitat. Els estudis es feien als monestirs, va llegir una vegada. Hi havia dues branques: Trívium (retòrica, gramàtica i dialèctica) i Quadrívium (geometria, aritmètica, música i astronomia).

Pere era a la branca equivocada, donant-li gust a son pare, que li pareixia més de profit i més d'homes (a veure si així li canviaven aquelles maneres tan delicades del seu fill).

En aquest punt de la història, Mercè ja no era conscient d'on estava, totalment embeguda veient-ho tot, amb llum i color, i paraules... Era meravellós crear el que fora! Terapèutic, fins i tot.

A cua d'ull va veure una ombra que es desplaçava cap a una petita fornícula que hi era a la paret, i que fou allò que primer li havia pres l'atenció en entrar. No es va espantar. Va pensar que era l'absència de llum elèctrica, que s'apodera de tots els racons, i l'espelma que oscil·lava, la que produïa eix efecte òptic.

Va seguir elucubrant, escrivint, com posseïda. Recordava a la seua amiga Rosa, de la joventut, quan feia escriptura automàtica. Doncs, això li semblava estar fent.

Va enlairar la mirada, evocant aquells temps d'investigació esotèrica, quan ara sí que va veure clarament, tot i que fugisser, un jove prim amb un hàbit gruixut marró de cabells clars, que anava a la fornícula, assenyalant-la amb el dit, sense deixar de mirar-la fixament als ulls.

En prendre consciència del fet, va pegar un bot cap arrere, tombant tot el que tenia a les mans, tauleta i espelma, que es va apagar. “ Ai, mare! Què ha estat això?”.

Però una força desconeguda la va palplantar i ja estava anant cap al forat misteriós de la paret.

A fosques va repassar cada relleu de la pedra per tots els costats. “La memòria de les pedres”... aqueix seria el títol, si escrivia sobre aquella sorprenent aventura.

Tremolava encara i, al mateix temps, no tenia por de l'aparició. Es tractava d'una emoció. Sentia que vibrava en una altra freqüència, a la qual havia tingut accés en comptades ocasions. Era com un avió a punt d'enlairar-se per primera vegada.

Atrapada en les contínues imatges mentals, continuava palpant, acariciant la pedra, quan va entropessar amb una mena de botó de textura i temperatura diferents. Instintivament el va prémer i la porta es va obrir. Mercè no se'n va estranyar. Ja ho sabia! Ho havia intuït. L'Univers acudia sempre de qualsevol manera.

Va eixir com si fos la dama del castell, Germana de Foix, lentament, al bany de la lluna.

Va passejar pel claustre. Va baixar al pis on havien habitat els monjos. Sense pressa anava rodejant el quadrilàter de cada planta. Aguaitava llarga estona per a contemplar-hi el laberint formós del jardí, com canviava, de la llum del dia a la de la nit.

Quan va arribar a la planta baixa, els va recórrer tots i cadascun d'ells –no anava a dormir gens eixa nit; això ho tenia clar–, doncs eren baixos, menys d'un metre d'alçada, i mai no perdia l'orientació.

Cansada de tant de caminar, va seure al banc de pedra que feia de tanca del jardí. L'esquena recolzada en la columna d'un dels arcs. Feia una mica de fred, però el sol havia escalfat la pedra i es podia suportar amb l'abric i la bufanda que duia.

En poques hores es faria de dia.

En arribar a casa començaria a escriure sobre Pere, el jove novici anònim, com tants d'altres, que havia tingut que ofegar els seus sentiments, el seu amor d'adolescent pel seu amic, i havia impregnat aquelles pedres de plors, llàgrimes i sospirs.

S'havia dormit contra tot pronòstic? On era la línia entre somni i realitat? Encara més: Quina era la realitat? La conscient tridimensional, o la inconscient multidimensional, sense barems d'espai-temps?

En eix precís moment, de cadascuna de les més de cinquanta columnes, es veia a Pere com si jugara amb ella a amagar-se, amb expressió divertida. Semblava un nen i fins i tot sentia les seues rialles contingudes.

Decidida, va tornar a pujar a la cel·la de Pere. Alguna cosa havia de trobar-hi! Li ho estava dient, no sabia com.

Va anar directa al lloc, va apartar el llit i va alçar la pedra que tenia un color més fosc.

Allí era! Tot envoltat de paperam, que es tornava pols en tocar-lo, un quadern amb tapa de cuir.

Va tornar a encendre l'espelma i no va ja poder llevar-se de llegir els missatges adolorits ara, fervorosos tot seguit, incipients poemes sublims al seu i negat estimat, altres...

En arribar a l'últim full, tampoc no la va sorprendre la signatura, a ploma, de Pere.

De sobte, sorolls d'una entranya civilització, àgils, enèrgics, contundents, impositius, metàl·lics, la van sacsar amb agressiva crueltat, tornant-la, amb velocitat aterridora, a una altra dimensió, a la qual no sabia si volia pertànyer.

Adriana havia trucat a un dels guies, també conta contes, que s'havia ofert per a venir al taller quan li ho demanàrem. Havia estat difícil, doncs on ell vivia, al camp, no hi havia cobertura. Ell va avançar l'hora d'obrir. El sol ja aguaitava pels merlets del majestuós edifici.

Mercè va guardar-se automàticament aquell tresor, sabent-se dipositària d'un secret que cridava encara al cel per veure la llum.

Ho va recompondre tot i va anar baixant, majestuosa, com si de Germana de Foix es tractés, les mil·lenàries escalinates, fins trobar-se Marc, el guia, que va bufar, alleujat, en veure l'enigmàtic somriure de Mercè dient-li, “Bon dia, Marc!”.

Mercè Payá

LA LOCA DE LOS GATOS

2011-04-11T23:35:00.000-07:00

¡No corras pequeña muda, te vamos a coger igual! —gritaba Nicolás el cabecilla de los gamberros de la clase seguido por dos de sus secuaces mientras perseguían con muy malas intenciones a la pobre Isabel que cruzaba el descampado intentando escapar. Al llegar a la vieja fabrica de gaseosas, se dio por vencida, sus pequeños pulmones le dijeron basta. Apoyó su mano en una de las paredes para abastecerse de oxigeno pero los tres chicos le dieron caza —Te vamos a enseñar a hablar a tortas —le dijo uno de ellos.
Isabel sabía hablar pero no le gustaba hacerlo si no era preciso. Prefería callar que malgastar saliva diciendo tonterías por eso la burla de todos sus compañeros, que siempre la dejaban de lado. El temible Nicolás siempre iba más lejos y le gustaba hacerse el hombrecito usando su fuerza contra la pequeña muda.
Al verse acorralada por aquellos prototipos fallidos de persona, Isabel cerró sus ojos intentado no ver llegar los golpes pero unos maullidos ensordecedores se los volvieron hacer abrir.
Siete gatos salieron de la grieta de una de las ventanas tapiadas de la vieja fábrica abalanzándose contra los tres niños y haciendo servir sus zarpas y sus pequeños colmillos como arma de destrucción masiva contra aquellas caritas sonrojadas que se llenaban de surcos rojizos.
Cuando la sangría cesó, los tres pequeños acosadores corrieron llorando en busca de agua oxigenada y consuelo, Isabel atónita por lo sucedido juró lealtad a los gatos.
Nadie en el pueblo sabía de dónde había salido aquella anciana que vivía en la casa del antiguo párroco. Vestía un batín de color verde y tenía millones de gatos, sólo salía de casa para ir a la iglesia. Los pequeños felinos le seguían por las calles en procesión pero, al llegar a la puerta de la casa del Señor, les decía —hasta que no os enseñen a santiguaros no podéis entrar y ellos la esperaban fuera.
Rezaba diez minutos, se acercaba al altar y le susurraba al Jesús crucificado siempre el mismo deseo.
Se contaban mil leyendas sobre la loca de los gatos: que en su juventud había sido Catwoman, que una vez liberó a los tigres de un circo y atacaron a toda una pedanía mientras ella reía cabalgando a lomos de un león, que tuvo un novio pescadero y sus gatos se lo comieron.
Aunque parezca insólito, todas aquellas historias eran verdaderas.
Isabel murió hace mucho tiempo pero Dios le concedió el deseo que tanto anhelaba y ahora es la única persona que habita en el cielo de los gatos.
—Y colorón colorado este cuento se ha acabado, cierra los ojitos y a dormir, que mañana te espera un día muy duro, porque papá te va a enseñar a cazar ratones.

Francisco Escrivà Costa

LAS HEROÍNAS

2011-04-11T23:28:00.000-07:00

Erase una vez el día perfecto, para hacer que la mujer se sienta orgullosa y que se reconozca públicamente su gran labor en la sociedad.

Hoy es el día perfecto para hacerle un homenaje al trabajo callado y abnegado que realiza, no solo en lo profesional, sino como madre amorosa al cuidado de los hijos.

Valga como ejemplo lo que vi y viví en mi primer viaje a África cuando fui a visitar a mi hija en Malawi.

Vi lo dura que resulta la vida cotidiana de esas abnegadas mujeres. Todo lo hacen sencillo y sin queja alguna. Son mujeres amables de mirada bondadosa, que se reparten entre el cuidado de sus hijos y el trabajoso ejercicio de recoger el agua, a veces inaccesible a mucha distancia de su choza, llevando colgado en su espalda a su pequeño. Lo hacen, calladas, sin quejas, y con la sonrisa siempre en sus labios, luciendo su atuendo tradicional sintiéndose orgullosas de su trabajo.

Cultivan con paciencia la tierra en perfecta comunión con ella. Cuidan con dedicación a sus pocos animales. Hacen queso con su leche y algunas, incluso hacen hermosos tejidos con su lana. Cocinan exquisiteces sencillas y bien condimentadas, listas para ser vendidas. Recorren largos y angostos caminos y sendas desde sus precarias chozas, hasta llegar a los mercadillos callejeros cargadas con sus hijos a la espalda y 40 kilos en la cabeza. Lo hacen montaña abajo y luego vuelta a casa, a veces con media cesta por vender.

Todos los días montan su puesto callejero, ordenado, armonioso, tentador y colorido, envolviéndolo con sus sueños y esperanzas.

Creo que en ellas se resume el esfuerzo cotidiano de muchas mujeres. Y quiero darles a ellas y a tantas otras, las gracias por tan bello ejemplo de lucha en la vida. Estas son para mí las verdaderas heroínas, que como siempre, ayudan a los desfavorecidos.

Ricardo Roca

DESDEJUNI AMB DIAMANTS

2011-04-11T23:06:00.000-07:00

Son les sis del matí d'un diumenge.

Sona l'alarma del Nòkia...

“ Avui és el dia!... Encara que no he pogut dormir, perquè tinc el goma-dos al maleter del cotxe.

A veure...els pantis de cristall a punt. Mira que la Pilar és força eficient, molt femenina, i, per damunt de tot, meticulosa.

...I, dic jo,...els necessitarem?

La pobra n'està més que farta de treballar al sex-shop “Caballito Saltarín”, que ,justetet justetet, hi és , paret amb paret , al costat del Banc de València, al Passeig de Gandia! Ja veus com són les coses!

Si tot eix bé... hui desdejunarem amb diamants!!! ha, ha, ha!

No és cap broma: A Moscou estan esperant “el pastís “, i un milió d'eurets per als quatre!

I, vaja, ha estat una nit peculiar i desgavellada : la idea de dormir amb colxonetes, ací, al sex-shop, mirant pel•lis porno, afegit a l'atracó de viagra que s'ha fet algú...ens ha mantingut ardents i ben desperts.

Quina bogeria! Què no s'adormiríem a això de les cinc o per ahí ?. És clar, en sonar l'alarma, la reacció ha estat devastadora! Ai, mare!

Amb un consolador fosforito, Daniel, ha marcat el punt exacte.

La detonació ha estat tremebunda, bestial! Dins d'un núvol de condons, de tots els colors i sabors, tangues de lleopard, fustes de silicona i trossos de nina unflable, ha aparegut, davant els nostres atònits ulls, la caixa 323!

Ens hem quedat muts, no reaccionàvem.

Per sort, la detonació ha coincidit, com teníem planejat, amb el primer toc de missa del campanar de Sant Josep : tot cronometrat!

Paco, expert en desxifrar codís secrets ( i també en lligar-se a la neboda del director del Banc, tot siga dit ) s'ha calat , molt professional ell, el fonendoscopi i...a la primera s'ha sentit el beneït “clic”prodigiós i sublíiiimmmm!

“Hui és el dia que se n'anem tots a dinar al Cayuco!”

Francisco Escrivà Costa, Daniel Suárez Artés, Pilar Otero,

Ricardo Roca, Mercè Payá

JUSTICIA CANINA

2011-04-11T22:57:00.000-07:00

Con la mirada fija en el televisor, Alberto no daba crédito a sus oídos. El locutor seguía informando: don Baldomero Almenar Tercero ha fallecido de forma repentina mientras dormía. Su mayordomo le ha encontrado esta mañana al ir a despertarle. Existe gran expectación por el destino de su gran fortuna ya que no se le conoce familiar alguno.

Alberto dejó de escuchar, de pie, en aquella miserable habitación de paredes desconchadas, estalló de júbilo, ¡por fin mi sueño se ha hecho realidad! Pronto dejaría atrás aquellos años de miseria, aquella obsesión por conocer al detalle la vida de su miserable tío.

Salió apresuradamente de su casa. Unos minutos más tarde se encontraba cara a cara con el señor Pérez, abogado de don Baldomero. Éste le miraba sorprendido sin acabar de comprender el motivo de aquella extraña visita. El desconocido de aspecto sospechoso no dejaba de balbucear que él era el único sobrino del señor Almenar y, por tanto, heredero de sus bienes.

Tras pedirle un poco de calma y la correspondiente identificación, el letrado, ante el cariz que iban tomando las cosas, se apresuró a buscar el testamento y sin más preámbulo procedió a su lectura. Alberto no le prestó atención. Sólo podía pensar en su nueva vida llena de lujo y placeres. De pronto unas alarmantes palabras le devolvieron a la realidad, “por tanto, nombro como heredero universal de todos mis bienes a Otto, mi único y fiel amigo…” ¡un momento! ¿Quién es ese tal Otto?, gritó fuera de sí. Don Faustino, impasible, dirigió la mirada hacia un rincón de la estancia. Allí, repantigado sobre un sillón se encontraba un feo y enorme bulldog. Alberto no salía de su estupor. Había que hacer algo y pronto. El señor Pérez adivinó de inmediato su pensamiento. Sin reparo alguno le propuso hacer pequeños retoques en el testamento, al fin y al cabo nadie tendría por qué enterarse. Albero sonrió aliviado. El abogado no perdió el tiempo con sutilezas, sacó el tipex del cajón, y en un abrir y cerrar de ojos el nuevo documento quedó listo. Sonrió satisfecho por su audacia. Entre los cambios pertinentes había incluido el de administrador único: Don Faustino Pérez Pérez.

Un gruñido sospechoso le hizo levantar la cabeza. Se quedo mirando a los dos seres que tenía ante sí. Aquel imbécil sería fácil de controlar pero ¿y el perro? Aquella mirada llena de inteligencia le inspiraba temor. Procuraría tenerle siempre contento por si las moscas, decidió lleno de aprensión.

Concha Blasco - Elisa Díaz - Pepita García - Presen Jiménez -

Iván Fornes- Mª José Frasquet - Encarna Koninckx

EN MANOS DEL TIEMPO

2011-04-11T22:53:00.000-07:00

Por la tarde, cuando el sol empieza a declinar, me gusta ir paseando hasta la playa. Me siento en una terraza y ante una taza de café, totalmente relajada, dejo volar mi mente, los pensamientos entran y salen de forma arbitraria e incoherente. Una vez que consigo apear de mi alma los problemas que me acompañan en la rutina diaria, aliviada, con el sonido del mar al fondo, me sumerjo en una dulce laxitud.

Ayer, sentada de nuevo bajo una sombrilla, disfrutando de mi momento de libertad, unos gritos infantiles consiguieron sacarme de mi ensoñación. Eran risas felices, contagiosas. Se trataba de un grupo de niños que correteaba por la arena. Me quedé absorta mirando a aquellos pequeños llenos de vida, sofocados por el juego, desprendían alegría por todos los poros de su piel. Sin poder evitarlo, me vi arrastrada a mi infancia, a aquel tiempo en que, mi vida recién estrenada, no sabía de tristezas ni sin sabores. Sin conciencia del pasado, el futuro se confundía con el presente.

Una niña chapoteaba en el agua. Con las manos en alto, saltando sobre las olas, no dejaba de reír. Llevaba mucho tiempo sin escuchar esa risa, mi risa.

El estruendo del tubo de escape de una moto me devolvió al presente. Había oscurecido, los niños ya no estaban. Aturdida miré el reloj. Una mezcla de tristeza y añoranza recorrió mi cuerpo. Me sentí como una marioneta en manos del tiempo. Una vez más había jugado conmigo tirando hábilmente de los hilos de mi memoria hasta llegar a mi infancia. El mismo tirano que con su paso se llevó mi inocencia dejando un enorme vacío en mi corazón.

Derrotada me levanté. Se había hecho tarde. El tiempo apremiaba.

Maria José Frasquet

UN MOMENTO FUGAZ

2011-04-11T22:49:00.000-07:00

Mis ojos, abiertos por los rayos del sol que atraviesan los cristales de mi ventana, divisan un mar sereno y azul.
Mi pensamiento empieza a volar y su vuelo que parece ser una huída hacia un universo infinito misterioso desconocido. Entonces, cojo un boli y comienzo a escribir. Sensaciones, vivencias, recuerdos, añoranzas, sueños, quimeras. Retazos de una vida.

Pepita García Miñana

3º Concurso de Relato Breve UPG

2011-02-07T03:24:00.000-08:00

La Universidad Popular de Gandía convoca el 3º Concurso de Relatos Breves según las siguientes bases:

Se establecen tres premios, un lote de libros en cada categoría: dos premios: mejor relato en valenciano y mejor relato en castellano para los participantes del Taller de Creación Literaria de la UPG y un premio al mejor relato en castellano o valenciano para los ex participantes del Taller.
El relato, con libertad de tema, debe contener en su texto la palabra África.
Se pueden presentar hasta dos trabajos en cada categoría, con una extensión mínima de 2 folios y máxima de 4, en fuente 12 a doble espacio en archivo word.
Podrán participar alumnos y exalumnos del Taller de Creación Literaria de la UPG.
Los trabajos en valenciano o castellano, deben ser originales, inéditos, no premiados y que no hayan sido presentados en las mismas fechas en otro certamen.
Presentación: cada relato con título y sin firma puede entregarse en un sobre grande, incluyendo en otro más pequeño, el título y los datos personales, en la Secretaría de la UPG, en cuyo caso podrá ser solicitado en archivo Word para su publicación o enviar por correo electrónico a tallercreacionliteraria@gmail.com indicando en asunto “3º Concurso de Relato Breve” en dos archivos word separados, uno con el relato y otro con los datos personales.
Plazo de presentación: Del 15 febrero al 30 de marzo de 2011.
Los trabajos serán examinados y calificados por un jurado formado por personas relacionadas con la literatura y una representación de alumnos y exalumnos del Taller de Creación Literaria de la UPG.
Los trabajos no serán devueltos y el premiado y aquellos que resulten finalistas o seleccionados según estime el jurado, previa aceptación de sus autores, podrán ser publicados por la UPG. El fallo tendrá lugar en el mes de mayo de 2011 y se dará a conocer en el mes de junio en la fiesta del fin curso, siendo los galardonados avisados, con la debida antelación, para participar en la entrega de premios a la que deberán asistir al objeto de dar lectura a su trabajo o enviar alguien en su representación para recoger el premio.

CONCURS DE RELATS UPG 2011

La Universitat Popular de Gandia convoca el 3er Concurs de Relats Breus segons les següents bases:

S'estableixen tres premis, un lot de llibres en cada categoria: dos premis: millor relat en valencià i millor relat en castellà per als participants del Taller de Creació Literària de la UPG i un premi al millor relat en castellà o valencià per als exparticipants del Taller.
El relat, amb llibertat de tema, ha de contenir en el seu text la paraula “Àfrica”.
Es poden presentar fins a dos treballs en cada categoria, amb una extensió mínima de 2 folis i màxima de 4, en font 12 a doble espai en arxiu word.
Hi podran participar alumnes i exalumnes del Taller de Creació Literària de la UPG.
Els treballs en valencià o castellà, han de ser originals, inèdits, no premiats i que no hagen sigut presentats en les mateixes dates en un altre certamen.
Presentació: cada relat amb títol i sense signatura pot lliurar-se en un sobre gran, incloent en un altre més xicotet el títol i les dades personals, en la Secretaria de la UPG ; en aquest cas podrà ser sol·licitat en arxiu Word per a la seua publicació o enviar per correu electrònic a tallercreacionliteraria@gmail.com indicant en assumpte “3er Concurs de Relat Breu” en dos arxius word separats, un amb el relat i un altre amb les dades personals.
Termini de presentació: Del 15 febrer al 30 de març de 2011.
Els treballs seran examinats i qualificats per un jurat format per persones relacionades amb la literatura i una representació d'alumnes i exalumnes del Taller de Creació Literària de la UPG.
Els treballs no seran tornats i el premiat i aquells que resulten finalistes o seleccionats segons estime el jurat, prèvia acceptació dels seus autors, podran ser publicats per la UPG.
El lliurament tindrà lloc en el mes de maig de 2011 i es donarà a conèixer en el mes de juny en la festa de la fi del curs, sent els guardonats avisats, amb la deguda antelació, per a participar en el lliurament de premis a la qual hauran d'assistir per tal de fer-hi lectura del seu treball o enviar algú en la seua representació per a arreplegar el premi.
Gandia, febrer 2011

DE VENTA EN FARMACIAS

2011-02-07T03:15:00.000-08:00

Se lo aconsejó una amiga cuando le confió su problema —chica no me acuerdo de nada—

—Haz como yo, come rabitos de pasa y verás como pronto mejoras. Yo no soy la misma desde que los tomo.

En la radio, después de las noticias, una cuña publicitaria repetía diariamente con insistencia —No sabes dónde pusiste las llaves del coche, toma “The Remory”.¡The Remory! Te olvidaste de ir a recoger a tus nietos al colegio, The Remory” tiene la solución. De venta en farmacias, consulta con tu farmacéutico.

Mercedes había probado infinidad de maneras para afianzar su memoria, sin resultado visible, pero lo ocurrido el viernes por la mañana, antes de salir a comprar el pan, batía todos los records.

Llevaba la cartera en la mano y cuando se dirigía hacia la puerta, sonó el teléfono. Era su hija, le anunciaba que iría a comer con ella después del trabajo. Casi siempre le avisaba la noche anterior y tenía tiempo de pensar el menú con antelación, pero esta vez, así de repente, recordó que guardaba en el congelador los ingredientes para preparar una paella para dos. Abrió la puerta del electrodoméstico y extrajo el recipiente adecuado. De regreso al salón observó que su planta preferida estaba sedienta. Volvió a la cocina y cogió la regadera llena de agua, repartiendo su contenido con abundancia, al tiempo que colocaba en orden los cojines del sofá.

Cuando ya estaba todo listo y dispuesta para salir, se dio cuenta que en sus manos no figuraba la cartera Desanduvo el recorrido, buscándola presa del nerviosismo, sin resultado favorable, a pesar de que incluso rezó tres padres nuestros a san Antonio de Padua para que la ayudara en su búsqueda. Resultado negativo.

La siguiente semana, guiada por su inocencia, se la pasó comiendo rabitos de pasa, todas las mañanas en el desayuno, después de las pastillas para la tensión. Y transcurridos siete días, consiguió sus frutos. La cartera apareció. ¿Dónde?

Se la encontró muy fresquita, dentro del congelador cuando se dispuso a extraer una nueva fiambrera de pre-cocinados.

Lola Júdez López

INOCENCIA

2011-02-07T02:18:00.000-08:00

PSIQUIATRÍA

Tumbado en el sofá miraba el reloj mientras cruzaba los dedos. A veces pensaba que era un poco tonto, que el tío ese que se decía psiquiatra le tomaba el pelo y le sacaba el dinero.

Don Benito, con sus gafas sin montura, su chaqueta sin botones y sus zapatos sin cordones (a veces también pensaba que su cerebro sin emociones), ojeaba unos papeles a los que llamaba “su historial”. ¡Qué historial ni que niño muerto! ¿Qué sabría el chupatintas tan estirado de lo que le pasaba a él?

Cuando en la primera cita le contó que veía personas transparentes, que hablaba con espíritus que le contaban chistes y cotilleos de la gente del barrio y que podía leer el pensamiento a los animalitos de la calle, estuvo en un tris de que el hombre de las gafas invisibles le metiera en el manicomio. Sí, ya sabemos todos que ahora se llaman sanatorios mentales, pero a él no le engañan, sabe que son los mismos perros con diferentes collares.

El tipo rancio con diploma colgado detrás de su cabeza, hizo un gesto de paciencia infinita y se limitó a recetarle pastillas, quilos y quilos de pastillas. Pero él supo que tantas pastillas le iban a poner peor de lo que estaba, así que se limitó a tomarse las verdes, sólo las verdes, que además de saber a mojito, debían ser las más ecológicas, por el color, claro.

Y todo eso por no hacerle caso a su madre que desde muy pequeño ya se lo decía:”Hijo mío que eres el espejo de la inocencia, que tienes grandeza de alma y corazón de jilguero. Tienes que ser más listo y no ir contando por ahí tus intimidades”.

Le llevaron al loquero por primera vez cuando, en plena calle, discutía abiertamente con alguien invisible. La cosa no llegó a las manos porque una paloma blanca le avisó, digamos que telepáticamente, que si se enzarzaba a hostias con su contrincante, iba a salir muy mal parado. Y él podía ser muy inocente pero no le gustaba que le zurraran la badana.

En fin, no queda ya mucho tiempo, pensó. Así que en cuanto el Benito este acabe de apuntar todas las chorradas que le ha contado hoy, le pagará los cincuenta euros (¡qué lástima de capital!), se largará del asqueroso sofá que huele a gomina del pelo y a colonia de los chinos, y va a liarse con los espíritus graciosos que le alegran la vida.

Pero lo que no sabe es que hoy no habrá chistes ni chismes. Hoy jugaremos al escondite porque yo he encontrado una guarida donde le va a ser muy difícil encontrarme.

José Climent

---------------

¡Ay! ¡Vaya con la abuela Inocencia!

Ella era una anciana activa, con su pelo blanco, muy trabajadora, que tocaba el piano y que sólo abría su boca para dar órdenes a su hija y a sus nietas.

Era tan inocente que sus acciones y mandatos produjeron la separación de su hija y yerno, hace muchos años, cuando nadie se separaba.

Era tan inocente que sólo ponía dificultades cuando sus nietas iban a pasar algunos días con su padre.

Todas las niñas que iban a jugar a su casa, la rodeaban cuando tocaba canciones al uso en su piano, incluso se atrevían a tararear alguna; de pronto, se levantaba, fruncía el ceño y ellas la miraban inocentemente, a veces con temor, por si se enfadaba cuando no le gustaba el juego que tenían, o le parecía que molestaban a los gatitos o hablaban demasiado alto; hasta el pobre Pirri, canario cantor, dejaba de piar cuando la abuela Inocencia pasaba por delante.

A la salida del Colegio, iba sonriente a llevarles la merienda a sus nietas y siempre tenía alguna palabra desagradable para las otras niñas:

— ¡Qué cochina vas!, ¡Dile a tu mamá que te corte el pelo!, ¿En tu casa no hay jabón?, etc.

Como era tan inocente no notaba la vergüenza que pasaban sus nietas y amiguitas y seguía sonriendo y saludando a todos los transeúntes.

Evidentemente, la abuela Inocencia no merecía llevar ese nombre.

Pilar Viñao

---------------

COSAS DE LA INOCENCIA

Fernando estaba terminando de atender a una señora en su tienda de regalos. Pensaba colgar el cartel de “vuelvo en 5 minutos” e irse a tomar un café. Mientras terminaba de envolver algunos paquetes, observó que entraba una niña de unos diez años. No le dio importancia, no creía que le entretuviera mucho, seguramente su madre la había mandado comprar algo.

La señora seguía contándole dónde se iba de vacaciones y para quién eran los regalos que había comprado. ¡Qué pesada, cuándo iba a dejar de hablar! Necesitaba el café. Ya le había cobrado y empezaba a despedirse cuando miró a la niña justo en el momento en que ésta escondía un pequeño jarrón de cristal debajo de su jersey.

¡Ya lo que me faltaba una mocosa intentando robarme! —pensó. Salió de detrás del mostrador de un salto muy indignado, con muchas ganas de darle un bofetón por su osadía y la tomó del brazo antes de que llegara a la puerta.

— ¡Eh! ¡Suelta ahora mismo lo que te has escondido debajo del jersey!

La niña quedó paralizada por el miedo y por la mano que la sujetaba con fuerza.

— ¿Te parece bien lo que estás haciendo, no te da vergüenza? Me vas a decir inmediatamente el teléfono de tus padres y los voy a llamar para que vengan a buscarte, les voy a contar lo que has hecho.

La criatura no podía ni soltar palabra.

—Te vas a quedar aquí y no vas a salir hasta que me lo digas.

Llevaban díez minutos en silencio cuando estalló en sollozos.

Fernando, más tranquilo, sintió lástima —Al fin y al cabo es una cría no hay que asustarla más —pensó.

—¿Para qué quieres tú eso ? No se pueden coger las cosas sin pagar.

—Era un regalo para mi madre, por el día de la madre. Con el dinero de mi hucha no tenía bastante, sé que le gusta pero no se lo puede comprar —dijo entre sollozos, con aquella cara de inocencia que hizo que Fernando pasara a sentirse culpable por haberla tratado de aquella forma. ¡Vaya tarde que le había dado la niña!

Terminó por envolverle el jarrón para regalo y entregándoselo la dejó ir.

Por fin pudo colgar el cartel de “Vuelvo en cinco minutos”.

María José Almeida

---------------

Desde que habían llegado a casa, Laura se dio cuenta de que algo rondaba a su pequeña, siempre alegre y dicharachera.

Su afán por saber no tenía límites. Su expresión favorita era por qué.

¡Había deseado tanto esa niña! Su sueño de ser madre se había cumplido con creces.

Ese día, María estaba inusualmente callada, sólo llegar se puso a dibujar en su cuaderno, apenas contestó con monosílabos a las preguntas de su madre cuando normalmente era ella quien le tenía que recordar los deberes mientras la niña, entusiasmada, se empeñaba en relatarle todo lo que le había sucedido en el colegio.

De vez en cuando levantaba la vista de la libreta y se quedaba arrobada mirando a aquella figura que lo era todo para ella.

Laura, observándola de reojo, esperó paciente la pregunta pero la pequeña bajó los ojos y siguió pintando. Después de bañarla peinó sus cortos y finos cabellos, su hija le miró muy seria a través del espejo y moviendo su cabecita dijo, como si hablara consigo misma, —no lo entiendo. Por qué Julia dice que no soy tu hija si somos iguales.

El comentario le pilló tan de sorpresa que Laura, con el cepillo en la mano, paralizada, no supo contestar.

Se quedó mirando la imagen que le ofrecía el espejo: ella, rubia, ojos verdes y con una nariz demasiado grande, sembrada de pecas; su hija, ojos negros y rasgados, con una suave cabellera morena enmarcando una hermosa carita redonda.

Recordó aquel día, cinco años atrás, cuando después de un largo y penoso camino, pudo entrar en casa con su adorable criatura de apenas unos meses.

Ahora, abrazada a su hija lo vio: la misma adoración, el mismo cariño, el mismo brillo en los ojos, la misma ternura en los labios.

Emocionada, apenas atinó a decir —sí, cariño, somos idénticas.

Una gran sonrisa de triunfo iluminó el rostro de la pequeña.

Laura lloró. En el espejo, mirándole con ternura, reconoció el hermoso rostro de la inocencia.

María José Frasquet

---

LA INOCENCIA DE PANDORA

Pandora, deja resbalar sus dedos por la caja salpicada de esmeraldas.

— ¿Qué pretende el rey del olimpo regalando una misteriosa caja, a la bella joven que ordenó crear? —Y más aún, reflexiona — ¿Por qué le prohíbe abrirla?

Inocencia la observa, no puede reprimirse.

— Espera, no te dejes arrastrar por la codicia del futuro conocimiento —interviene—. Convendrás conmigo, que descubrir lo oculto supone exponerse, no sólo a la expectante ilusión, sino también al saber dolorosamente incierto. Una vez se conoce, ya no se puede olvidar. Y entonces, es el recuerdo el que nutre nuestra satisfacción o nuestro sufrimiento.

Pandora le dirige una mirada de descontento.

— Sin embargo, la ausencia de conocimiento, no implica precisamente sabiduría — replica Pandora en tono grave y con cierta sorna.

Inocencia esgrime una sonrisa turbia. Siente que Pandora está en lo cierto. Su existencia se halla supeditada a la sorpresa, a la capacidad de asombrarse, al desconocimiento. No obstante, calla.

— Es la curiosidad el origen de tu esencia — puntualiza Pandora, mientras se dirige al estanque buscando su reflejo en el agua.

— Eres tremendamente hermosa —asegura Inocencia—. Pero tus ojos esconden

el parlamento de tu corazón. No te muestras. No sé quién eres. Y mi pregunta es: ¿y tú, lo sabes?

Pandora introduce los pies en el agua, con el talante teñido de ironía responde:

—Un bello y malicioso conjuro de los dioses, el regalo de Zeus, la primera mujer mortal, la esposa repudiada de Prometeo, la esposa aceptada de Epimeteo, la centinela de la caja, la esclava de la ignorancia, el albergue de la futura e inquietante culpabilidad.

— Si abres la caja…—comenzó a decir Inocencia de forma impulsiva.

— Si la abro, sabré. Y el tormento de la falta me perseguirá- confirmó Pandora.

— ¿Y si no la abres? —inquirió Inocencia con ingenuidad.

— Si permanece cerrada, la felicidad previsible y tosca en conocimientos, me robará la vida. Y a ti, te condenará a la monotonía y al tedio eterno —expresó con rotundidad, al tiempo que comenzaba a impulsar con los dedos la tapa de la caja.

Pandora lloró. Aunque, por más que sus ojos visionaron desgracias y aberraciones, no cejó en la voluntad de conservar lo único aún permanecía preso: la esperanza. Una esperanza ciega, sí. Pero por lo mismo, cercana a la desesperación, el miedo o el sufrimiento de cualquier humano. Gracias a ella, el anhelo de salir indemne ante la adversidad se sustenta y la Inocencia que le acompaña pervive.

Ana María Orta

ALGO ESTÁ PASANDO

2011-02-01T03:34:00.000-08:00

Rodaba el coche sobre la carretera conducido por Raúl.

Mientras guiaba escuchaba música a todo volumen.

Era de noche, las luces no iluminaban muy bien la carretera y la niebla empezaba a extenderse.

De pronto un extraño y seco ruido lo alarmó, no había salido de su asombro cuando otra cosa cayó encima del coche. Se detuvo y bajó.

Nunca había visto nada semejante. Del cielo caían pájaros muertos, la carretera estaba llena, uno de los animales le rozó el hombro.

Sintió miedo y algo asustado entró en el coche, pisando el acelerador escapó de aquella pesadilla.

Estaba un poco alterado y le venían a la mente escenas de muerte.

¿Qué está pasando? —se preguntó.

Por unos instantes olvidó a dónde iba y qué hacía en aquella carretera.

Salió de la habitación del hotel sin lugar ni rumbo fijo. Sólo observaba lo que sucedía a su paso.

Al cabo de unas horas conduciendo, se sintió cansado, se detuvo y durmió.

No supo el tiempo que pasó.

Amanecía, tenues rayos de sol le dieron los buenos días y unos golpes en los cristales le despertaron.

— Señor, salga del coche—dijo un policía,

Raúl se frotó los ojos, no entendía nada.

—¿Qué pasa, agente, he hecho algo mal?

— No señor, sólo que ha estado durmiendo al lado del lago “Azula”, donde han muerto miles de peces, y no sabemos por qué. Debe irse, este lugar está contaminado.

—¿Peces, no eran pájaros?

— ¿Se encuentra bien? —dijo el policía.

— Sí, algo despistado, creí que estaba en Lukansa, donde ayer vi pájaros muertos.

— Cierto, allí también cayeron pájaros del cielo.

Ayer, pensó. Estoy muy lejos de Lukansa. No encontraba explicación a lo que estaba pasando. ¿Acaso lo habría soñado?

Subió al coche y conectó la llave no sin antes echar una ojeada al lago, lleno de peces muertos.

Se entristeció, toda esta situación le estaba afectando mucho. Necesitaba un café, a unos metros vio un bar, paró y entró.

Estaba tomando el café cuando sus ojos divisaron un periódico encima del mostrador. En grandes titulares ponía: “Miles de abejas están muriendo. Peligra la cadena de polinización”.

Un temblor recorrió todo su cuerpo, tuvo que sostenerse en la barra, ¿se estaría volviendo loco? Miró a su alrededor y todo parecía normal.

Parecían irreales los acontecimientos vividos en las últimas horas.

Pasó un largo rato con la mirada perdida.

Recordó cuando escapó de aquella habitación de un hotel sin rumbo, sin causa por la que sentirse vivo. El destino le mostró el camino de una manera extraña.

Respiró fuerte, pagó y salió a la carretera.

Era biólogo y lo había dejado por aquella depresión. Ahora era hora de volver.

Araceli Banyuls

ELLA ES LA CULPABLE

2011-01-26T03:03:00.001-08:00

José Climent Prats es un fiel asistente del Taller de Creación Literaria. Cada tres o cuatro meses publica los relatos o poemas que escribe en una autoedición, con un número pequeño de ejemplares.
Su humor, creatividad y laboriosidad es destacable.

JOAQUINA BARBA visita el Taller

2011-01-20T05:27:00.000-08:00

La escritora Joaquina Barba visitó el Taller de Creación Literaria. Compagina su pasión por la literatura con su tarea docente.
Se dio a conocer en el mundo de la literatura juvenil con "Sonia i els maquis" publicada por Tabarca en 2003.

Su última obra, publicada en 2010 por Ediciones Bullent " SOS! BULLYING" ha acaparado la atención de docentes y un gran público juvenil.

OBSOLESCENCIA

2011-01-20T05:10:00.000-08:00

(Se denomina obsolescencia planificada (también conocida como obsolescencia programada) a la determinación, planificación o programación del fin de la vida útil de un producto o servicio de modo que este se torne obsoleto, no funcional, inútil o inservible tras un período de tiempo calculado de antemano, por el fabricante o empresa de servicios, durante la fase de diseño de dicho producto o servicio).

MI SUPER LAVADORA

La lavadora iba a cumplir diez años cuando, por primera vez, me dejó tirada. Sabía que tarde o temprano, dejaría de funcionar, y sin embargo me pilló de sorpresa. Bueno, si he de ser sincera, ya llevaba algún tiempo mirando prospectos, quedándome clavada ante el televisor maravillada por los progresos de la técnica.

Decidí llamar a Ángel, el técnico de la familia. Le conocía desde siempre. Cuando algo se estropeaba en casa, mi madre siempre recurría a él. Me recordaba a la ya desaparecida figura del médico de familia, ese señor de apariencia seria que, sin embargo, era todo paciencia y delicadeza cuando del paciente se trataba. No le importaba el tiempo, escuchaba tus problemas, como si no hubiera nada más importante en el mundo. Así era Ángel ante una máquina, la inspeccionaba con detenimiento, se adentraba en sus entrañas con la pericia de un cirujano, y cuando detectaba la avería con suma delicadeza la reparaba. A penas llegar, impecablemente vestido con su inconfundible caja de herramientas (siempre me ha asombrado lo que podía sacar de ella), se dispuso a examinar la lavadora sin hacer mucho caso de mis negros presagios. Yo mientras tanto, no dejaba de hablarle de los nuevos modelos, su gran capacidad, sus múltiples prestaciones, sus hermosos diseños…´Tan enfrascada estaba en mi perorata que no entendí lo que en ese momento trataba de explicarme. Para mi sorpresa, me aconsejaba que arreglara la avería ya que esa lavadora era una mina. Ya no se fabrican ni se fabricarán máquinas como ésta, me dijo muy serio. En principio, me sentí contrariada ya que la ilusión de tener una lavadora de última generación se me venía abajo, pero algo en mí me empujó a hacerle caso, al fin y al cabo, él era un profesional de absoluta confianza.

Hoy, después de veinte años, sigue funcionando como el primer día, y cuando oigo las quejas de mis amigos sobre lo poco que duran hoy en día los electrodomésticos, no puedo dejar de pensar en mi flamante y fiel amiga, mi Súper lavadora.

Mª José Frasquet Todolí

------------

¿OBSOLETO?

Aquel día, nuestro frigorífico dijo: ¡No! Había sido un regalo de boda y llevaba con nosotros una pila de años. Era de una marca conocidísima, que presumía de enfriar bastante más que otras con las que competía en el mercado. Descendía de aquellos frigoríficos de madera, en los que se introducía el hielo y ellos hacían el resto, sin necesidad de energía eléctrica.

Éste, hubiera seguido funcionando, si no hubiera sido porque una tormenta de verano con su consiguiente descarga eléctrica, ocasionara la quema del motor Nosotros nos resistíamos a jubilarlo, porque su comportamiento en tan larga vida, había sido ejemplar.

Cuando el técnico llegó, lo examinó con detenimiento y a continuación aconsejó la renovación, porque la sustitución del motor era tan cara como la compra de uno nuevo.

Al despedirse de nosotros, desde el umbral de la puerta, giró la cabeza y añadió: Cuando compren otro frigorífico, ¿les importaría darme éste, en vez de tirarlo?

Quedamos sorprendidos, porque esta frase no guardaba relación con su consejo de técnico. Así que, le preguntamos:-¿No decía usted que estaba inservible?

Su respuesta no se hizo esperar: -Es que nosotros le ponemos un motor de segunda mano, del desguace, y lo alquilamos o vendemos para su utilización en campings de la zona. Eran los años 60, cuando estas situaciones y otras parecidas se daban con asiduidad.

Nuestro frigorífico tuvo una larga vida veraniega y multifamiliar y el hueco que dejó, fue rápidamente invadido por otro modelo más moderno, y después por otro, porque de forma apresurada, todos ellos se iban quedando obsoletos.

Lola Júdez

------------

LA BUFANDA

Andrés caminaba cabizbajo arrimado a la pared. El frío había invadido las calles y pasear había dejado de ser agradable. Los chicos jóvenes, abrigados con chaquetones de última generación, corrían con sus monopatines y lucían complacidas sonrisas que parecían brotarles de aquellos auriculares que ocupaban sus oídos.

A veces echaba de menos alguna de aquellas prendas de abrigo, porque el suyo, perdido el color y raído, apenas le daba calor. Llevaba demasiado tiempo sin su trabajo, una labor que realizaba a conciencia y con precisión, porque su jefe le dijo que no se ponía al día, que la falta del conocimiento y manejo de los nuevos artilugios electrónicos que invadían el mundo, eran un impedimento para prestar un servicio adecuado a los clientes.

Mientras anda con ritmo cansino se abriga bien con la bufanda tan pasada de moda que casi se avergüenza de ella. Mientras camina recuerda cómo perdió el empleo, la casa, el coche, la familia, todos sus bienes, en fin.

Mira las nuevas fincas, brillantes, llenas de adornos, y las compara con el húmedo rincón bajo las escaleras del parque del que ha hecho su dormitorio, su hogar. Allí no hay modas, ni hijos, ni televisores espectaculares que lanzan al aire las miserias de la gente, la violencia de un mundo que corre hacia adelante porque teme que si se detiene se le va a acabar el espacio, el tiempo, la comodidad, la vida.

Llega a su rincón, se envuelve en un cartón y su vieja manta y come unos mordiscos de un mendrugo de pan. Le alertan unos sonidos que le inquietan. Busca con la mirada y ve un pequeño gatito que, tiritando de frío, no sabe dónde meterse. Lo coge con cuidado, lo acuna ligeramente, se quita la vieja bufanda tan pasada de moda y, mientras envuelve con ella al indefenso animal, piensa qué habría hecho con ella si fuera nueva y de última moda.

José Climent

Otro final: ... piensa que en la vida nada hay más obsoleto que la locura de vivir sin vivir.

Otro final: ... piensa que nada hay obsoleto si todavía a alguien le sirve.

Elige el que más te guste. PREGUNTA: ¿Es la nostalgia algo obsoleto?

------------

OBSOLETISMO MUSICAL

El primer casete, que el padre de Tomas le compró fue ”La cagaste Bud Lancaster” de Hombres G, luego vinieron La Unión, Alaska y Dinarama, Héroes del silencio. A veces las contaba y tenía más de doscientas, entre originales y grabadas en aquellas cintas tdk de sesenta y noventa y pasaba horas diseñando sus propias portadas. Y cómo olvidar aquel primer disco compacto “Dangerus” de Michael Jackson casi te podía cortar el sonido, pulcro, limpio que salía de aquellos primeros reproductores de CDs que su padre resignado, se apresuró a comprarle.

Su afán por el coleccionismo hizo que su cartera temblara cada vez que pisaba una tienda de discos, y su espacio, cada vez más limitado, hizo que las pobres cintas pasaran a ocupar varias cajas en el trastero.

Sufría grandes neuras melómanos; igual compraba CDs de Led Zepellin, Rolligs Stones o The Who, un mes le daba por el rock clásico y al siguiente por los años ochenta y barría la estanterías con todo lo que encontraba de Depeche Mode, Duran Duran o Simple Minds, pero el tiempo pasa implacable. Ahora en casa de sus padres duermen todos y por las noches lloran, pero nadie les oye.

En su casa tiene un disco duro de quinientos gigas con toda la música que un mortal puede soñar y a veces piensa en lo poco que le ha costado conseguir.

Para el día del Padre, asesorados y financiados por su madre, sus hijos le han regalado un tocadiscos, imitación de los pik-ups que se fabricaban en los sesenta, y ahora se pasa todas sus horas muertas buscando viejos vinilos en el Ebay.

Francisco Escrivà Costa

------------

Ja han passat els Nadals, temps de consumisme.

Hi ha coses que caduquen i altres que no, encara que hui en dia procurem retirar de la circulació alguns efectes personals com la roba o jocs, que per tindre uns quants anys ja, s’han quedat obsolets o passats de moda.

Segur que tots hem aprofitat el Nadals per a donar o canviar eixos objectes que van envellint a les nostres cases: un ordinador de 13 anys que costa d’engegar, una cafetera ennegrida, la planxa que no funciona bé, una aspiradora que s’atura, etc.

Parlem de roba? ¡Ai! Les esportives noves, calces amb dibuixos, la jaqueta llarga, botes altes, jersei amb estampat geomètric.

Alguns esperen aquest temps de consum per a procedir així a l'Obsolescència Planificada

que manen els cànons del bon consumidor.

Però, ja se sap: per al bon consumidor, tots els moments són bons i ara vénen les rebaixes.

Pilar Viñao

TEMPS DE NADAL

2010-12-24T02:01:00.000-08:00

TEMPS DE NADAL
Villancico de Pilar Viñao, Paco Escrivà y Araceli Banyuls

En aquest temps de Nadal
ha nascut un xicotet,
si em preguntes com li diuen,
et diré que el Jesuset.
És nat en un portal,
està nevat i fa fred.
Els alumnes del Taller
li oferim aquests versets.
Ja cantem, ja bevem,
ja estem calentets,
mengem polvorons
i bevem vi moscatell.
Ja ha arribat el Nadal
al Taller de Creació
i Adriana ens ha fet crear
aquesta nadala amb humor.
I després tots junts
la cantem amb il·lusió
per a desitjar-vos a tots
Bon Nadal i millor Any Nou.

*******

LOS CINCO PASTORCITOS DEL TALLER

Villancico de Julia Vidal, Mª José Frasquet, Pepe Climent, Alicia Moeller y Lola Júdez.

Venimos aquí a las cinco,
fum, fum, fum.
Y escribimos entre cinco,
fum, fum, fum.
Llegamos con ilusión
De ser famosos un montón
Seguimos normas de Adriana
Porque a ella le da la gana,
fum, fum, fum.
Ya viene la Navidad,
fum, fum, fum.
Con turrón y mazapán,
fum, fum, fum.
Ya las panderetas suenan
Si te acercas al Portal
Y los cinco pastorcillos
Cantan juntos a corrillo,
fum, fum, fum.
Si lotería no toca,
fum, fum, fum.
A ninguno nos importa,
fum, fum, fum.
Porque alegría nos sobra
Tanto en verso como en prosa
Y desear felicidad
Esta bella Navidad, fum, fum, fum.

*******

LOS CINCO ESCRITORCILLOS
Villancico escrito por María José Almeida, María Luisa Munuera, Rosario Berga, María Luisa Picornell y Pepe Tejada

Pero mira como vamos
todos al taller,
pero mira como vamos
con ganas de aprender.
Escribo,
corrijo
y vuelvo a corregir,
entre puntos y comas
volvemos a escribir.
Adriana nos insiste,
que pongamos los acentos
y los puntos suspensivos
olvidemos de momento .
Pero mira como vamos
todos al taller,
pero mira como vamos
con ganas de aprender.
Escribo
corrijo
y vuelvo a corregir
entre puntos y comas
volvemos a escribir.
En el certamen de Enero
pensamos participar,
con los textos que escribimos,
vamos seguro
a ganar.
Pero mira como vamos
todos al taller,
pero mira como vamos
con ganas de aprender.
Escribo corrijo,
y vuelvo a corregir,
entre puntos y comas
volvemos a escribir.
Los alumnos del taller,
esperan con ilusión,
que el 2011 que entra
escribiremos mejor.

CURIOSIDAD INFANTIL

2010-12-20T05:05:00.000-08:00

(Fotografía Human Watching)

Luisito suele ir con sus papás al final de la playa donde hay menos gente. A él le gusta mucho el mar y sobre todo, jugar con la fina arena.

Hoy ha bajado a las once. Mientras sus padres nadan o leen en sus hamacas, él, con su gorrito, excava un gran hoyo para sentarse dentro.

¡Ha tenido suerte! Enseguida le ha salido un poco de agua en el fondo y así puede erigir una gran muralla con almenas alrededor de su refugio. Cuidadosamente, va sacando arena mojada y haciendo hermosos conos que parecen rocas.

¡Ya ha acabado!. Contento y satisfecho se sienta en su interior y con brillantes ojos, observa a su alrededor: una pareja pasea a la orilla del mar; más allá unos niños hacen castillos pero son más feos que el suyo, un bebé quiere comerse la arena y su hermana no le deja.

Lentamente, para no estropear su obra, sale, recoge una cañita, coloca un pañuelo en su extremo y la pone sobre el cono más alto.

Ve a sus padres que le miran sonriendo, él les llama para que contemplen su obra de arte. Se levantan dejando sus libros, pero, al mismo tiempo, pasan dos niños corriendo que rompen su castillo.

Él comienza a llorar pero sus padres le abrazan y los tres juntos vuelven a rehacer el refugio.

Pilar Viñao

Juan y Pedro

2010-12-20T05:04:00.000-08:00

El incendio se extendía, cundía el pánico, las sirenas de los bomberos parecían acercarse ¡Qué miedo! ¡Qué horror! Los vecinos tenían el corazón encogido.

Sacaron a una persona, parecía inconsciente, a otra con una tos inquebrantable. Se dirigieron hacia el hospital.

Me llamaron para declarar lo que había visto y tuve que decir la verdad. Desde mi balcón se divisaba el maravilloso jardín de dicha casa, que más bien era una casona del siglo XVIII, muy bien restaurada.

La gente se miraba estupefacta, hasta que descubrió que las víctimas del accidente eran Juan y Pedro, unos actores de primera magnitud. La acción era la base de sus películas, su trabajo era extremadamente perfeccionista, entonces, el simulacro pareció más real que ficticio.

Julia Vidal Martínez

VICTORIA

2010-12-20T04:57:00.000-08:00

El movimiento rítmico de sus piernas denotaba la tensión, sentado en el banco del vestuario, con los brazos cruzados, esperaba su turno. Se colocó las muñequeras y respiró profundamente mientras el levantador que le precedía saltaba al parquet.

La megafonía bramó su nombre; la barra con los pesos a los lados ya estaba preparada en el centro del escenario. Se situó delante de ella, no sin antes lanzar una mirada fugaz al público y a ese asiento, vacío por primera vez en mucho tiempo.

Puso sus enormes manos en la barra, flexionó las rodillas, y respiró aprovechando esos escasos segundos de concentración máxima, descargó con un grito ahogado toda su fuerza, la barra se elevó por encima de su cabeza durante los 3 segundos reglamentarios, los 3 segundo más importantes de su carrera deportiva..

Los aplausos atronaron en el pabellón mientras la megafonía anunciaba el nuevo record “210 kilos en arrancada”.

Veinte minutos después, tomaba un taxi en la puerta del polideportivo para dirigirse al hospital, el nerviosismo y la tensión crecían dentro de él y el cansancio empezaba a florecer. Afortunadamente el tráfico respetó su prisa y enseguida llegaron a su destino.

Subió a la tercera planta y preguntó por su mujer. Después de un rato, que se le hizo eterno, una enfermera de blanco inmaculado salió del paritorio con un bebé en sus brazos: una niña de 3 kilos 450 gramos.

La cogió con toda su delicadeza y la elevó por encima de su cabeza durante tres segundos. Esta vez no hubo aplausos pero fueron los tres segundos más bonitos de su vida. Os presentamos a Victoria.

José Tejada

TIERRA TRÁGAME

2010-12-20T04:47:00.000-08:00

¡Tierra trágame! —exclamó Alicia, enfundada en su abrigo beige, los dedos agarrotados por el frío buscaban protección dentro de los bolsillos. Del brazo colgaba una bolsa de Mercadona y en ella un termo de caldito bien caliente para pasar esas primeras horas de la mañana.

No puede ser —pensó, la silueta de su amiga Juana se perfilaba cada vez más nítida en la distancia, diluida en las brumas del amanecer. Juana la triunfadora, la personificación del éxito se acercaba hacia donde ella se encontraba.

Huir fue lo primero que pensó Alicia, pero no podía perder la prestación por desempleo, ocultarse era inútil, era la segunda en la cola del INEM que a esas horas, 5:30 de la mañana sólo la componían dos personas más.

Alicia, observaba impertérrita como aquella figura, otrora cómplice y hoy siniestra, se iba aproximando a la misma rapidez que el castillo de naipes, que era su vida, se derrumbaba ante el primer atisbo de verdad.

No, no era empresaria de éxito, no llevaba a sus hijos al colegio alemán, no tenía un Ferrari ni disfrutaba todos los años de unas merecidas vacaciones en su apartamento de París.

Toda esa farsa para encajar en el grupo de Juana, para sentirse una más en aquel círculo exclusivo, para ser la envidia de todas. Todo iba a acabar en cuanto Juana alzara la cara y la viera, cinco metros, cuatro, tres.

Pero Juana no paró. Por increíble e imposible que parezca no levantó la cabeza. Con un quiebro que seguramente le produjera una pequeña distensión ligamentosa pasó por el lado de Alicia sin pararse, porque en la cabeza de Juana, la triunfadora, atronaba una frase agónica: yo pierdo la prestación pero no me paro ni loca.

EL RECREO

2010-12-20T04:42:00.000-08:00

La hora del recreo era mi preferida y del abanico amplio de posibilidades que me ofrecía, el primer puesto se lo llevaba: el columpio escolar. El problema era que siempre había una larga cola de compañeras, más rápidas, que me impedían disfrutar de aquel vaivén volador, porque cuando tocaba el timbre para incorporarse a las clases, yo todavía estaba haciendo fila; pero qué alegría cuando conseguía encaramarme en su silla. Era como hablar de tú a tú con pájaros y nubes.

Desde el patio se veía la ventana de la galería de mi casa. Aquella mañana me había dejado en casa, iba a decir los donuts, pero no se habían inventado. Me faltaba mi bocadillo de pan con chocolate Orbea, que me encantaba por su sabor y porque contenía en su interior un cuentecito pequeño con sabor a cacao y fantasía.

Mi madre, providencial, se asomó a la ventana mientras decía —¡Te has dejado el bocadillo! —Para después, mandármelo con fuerza desde el tercer piso.

En ese momento yo me encontraba colgada de una barra metálica, sostenida entre dos postes, que era de las que utilizábamos para hacer gimnasia. Al soltarme para coger el bocadillo, tuve la mala fortuna de caer sobre un ladrillo que estaba bajo mis pies. El impacto lo paré con una de mis manos, que, al levantarme, ví que estaba cubierta de sangre.

Tenía un corte profundo en un dedo, por donde parecía asomarse el hueso. Estuve a punto de desmayarme, pero la ayuda de mis compañeras lo evitó. No recibí ningún punto de sutura, pero conservo la cicatriz, que me lo recuerda y el cuento del chocolate, que se titulaba “En alas de la imaginación”.

Lola Júdez López

MIEDO A LA PÉRDIDA

2010-12-20T04:33:00.000-08:00

Recuerdo con nostalgia aquellos meses que pasamos todos juntos en la playa. ¡Cómo nos divertíamos! En aquel entonces aun no éramos conscientes del paso del tiempo. ¡Qué de cosas se podían hacer en un solo día!
Ese verano transcurría como todos los vividos en mis ocho años, feliz. En mi inocencia no era consciente de lo afortunada que era. Simplemente, la vida era así, sin más. Probablemente, el que un incidente sin importancia, dejara una profunda huella en mí, se debiera a esa ignorancia de todo aquello ajeno a mi mundo tranquilo y previsible.
El día en que nuestros padres decidieron salir, lo hicimos más tarde de la hora prevista. Como casi siempre. Era toda una odisea ponerse en marcha con diez niños pequeños, si se quería guardar un mínimo de orden y no armar demasiado jaleo. Ya empezaba a oscurecer cuando, por fin, y en fila india, nos pusimos en camino. Nos habían asegurado, que tras un agradable paseo, visitaríamos a Carmen y Vicente, que estaban deseando vernos. Pronto, el agradable paseo se convirtió para mí, en una larga y tediosa caminata. Tenía que idear algo para hacer el camino más llevadero. No me fue difícil adentrarme en una de esas historias que tanto me gustaba leer, donde la protagonista era una heroína intrépida y valiente. Como iba contando los barrotes de una verja de hierro, decidí que sería una espía presa, luchando por escapar de mi prisión. No fue hasta el último barrote, cuando me di cuenta de la realidad.
Era de noche y estaba sola. Ni rastro de mi familia. Mi primera sensación fue de perplejidad. ¿Cómo no se habían dado cuenta de mi ausencia? En ningún momento me sentí culpable por mi despiste. La obligación de mis padres era cuidar de mí. No estaba asustada, mas bien, enfadada.
Caminaba sin rumbo cuando tropecé con una escalera. Subí corriendo, con la confianza de que al fin los había encontrado. Cuando llegue al último peldaño, sólo vi la playa. Seguí subiendo y bajando aquellos escalones, una y otra vez. No me cansaba, ya no estaba enfadada. Mientras seguía como una posesa, escalera arriba, escalera abajo, algo me iba oprimiendo el pecho y empecé a llorar desconsoladamente; era un dolor inmenso, desconocido. Mi cabeza iba a la misma velocidad que mis pies; no entendía nada. Era imposible que mis padres no estuvieran allí. No podía imaginar que ninguno de mis hermanos viniera en mi ayuda. Sin saberlo, esa impenetrable coraza que con tanto amor y empeño habían construido mis padres en el mismo instante en que nací, acababa de romperse.
Fue más tarde, con cada decepción, con cada desengaño, con cada desamor vivido, cuando le pude poner nombre a aquel extraño sentimiento que tanto dolor me causó: miedo a la pérdida.

Mª José Frasquet Todolí

LA PEONZA

2010-12-20T04:25:00.000-08:00

Tardé más de un año en conseguir una peonza de las que silbaba. Convencí a mi abuela para que me la comprara en la Feria. Ella quería regalarme unos guantes para el invierno pero dos lágrimas oportunas y unos morritos enfadados la hicieron cambiar de parecer.

Sembré la peonza con mil besos cuando la tuve en mis manos, la pinté en la parte alta con círculos negros y rojos que parecía una diana y le clavé en los laterales unas chinchetas brillantes que, cuando giraba, semejaba una franja de cálido sol.

Pronto aprendí a manejarla con habilidad y, siento decirlo, era la envidia de algunos niños del barrio. La llevaba en el bolsillo o en la cartera del colegio casi todo el tiempo y cualquier ocasión era buena para hacerla bailar en aquellas calles de tierra.

Llegó un buen día mi padre con una bicicleta destartalada que le había dado un amigo suyo, muy mayor, que ya no podía usarla. Y era para mí, me dijo.

Comencé a montar con entusiasmo y la velocidad entró en mi sangre y me poseyó. Formábamos un trío formidable: la peonza, la bici y yo. ¿Carreras con los demás? Bicicleta. ¿Desafíos de peonza? Yo el primero.

El domingo fuimos de excursión por caminos entre bancales, cerca del río. No pude esquivar una piedra grande, me caí de la bicicleta, me rompí la pernera del pantalón por la rodilla y cuando volví a casa me di cuenta de que la peonza había desaparecido. Seguramente cayó por la ladera del río llena de matorrales. Nunca la encontré.

Desde ese día, los domingos no monto en bicicleta.

José Climent